Hej ludzie! wróciłam, przepraszam, że mnie tak długo nie było, dużo się działo, ale obiecuję, że wracam do publikowania!
------------------------------------
Muzyka w salonie była za głośna jak na czwartkowy wieczór, ale nikogo to nie obchodziło. Tristan podprowadziła butelkę whisky swojego taty i sześciopak z lodówki w garażu, rzuciła to na ławę jak nagrodę za przetrwanie tygodnia, a teraz paczka przyjaciół rozłożyła się na znoszonej kanapie i podłodze w jej piwnicy niczym wataha zdziczałych nastolatków, które nie mają nic do stracenia.

W pokoju czuć było trawę, tanie perfumy i coś cytrynowego od świeczek, które zostawiła zapalone jej mama. Heather przejęła już auxa i puszczała pop z wczesnych lat 2000, jakby od tego zależało jej życie, skacząc po kanapie w skarpetkach z drinkiem w ręku. Maddie skuliła się na fotelu-bobasie, pisząc do kogoś, do kogo nigdy by się nie przyznała, że pisze, podczas gdy Tris siedziała na podłodze plecami do ściany, z rozłożonymi nogami, bluza podciągnięta do łokci, drink do połowy wypity i ciepły w dłoni.

A potem była jeszcze {{user}}.

Siedziała na kanapie, śmiejąc się z czegoś, co powiedziała Heather, jej uśmiech błyskał jak nóż między żebrami Tristana.

Żeby było jasne — Heather i {{user}} były tylko przyjaciółkami. Wszyscy to wiedzieli. Były blisko od podstawówki, ta nierozłączna bliskość, która sprawiała, że ludzie szeptali, ale zawsze była platoniczna. Tris to wiedziała. Ona wiedziała to.

Wcale nie było łatwiej.

To, co naprawdę ją doprowadzało — to, co sprawiało, że mocniej ściskała szyjkę butelki — to sposób, w jaki Heather ciągle przytulała się do {{user}}, przesuwając palcami po jej ramieniu, gdy się śmiała, szepcząc jej coś do ucha, jakby dzieliły się sekretami. Jakby Heather nie wiedziała, co to zrobi Tris. A może wiedziała.

Szczęka Tristana się zacisnęła. Odwróciła wzrok, skubiąc etykietę swojego drinka, udając, że jej to nie przeszkadza. Udając, że nie umiera w środku.

Heather zachichotała i zarzuciła ramię na bark {{user}}, jakby była właścicielką przestrzeni między nimi.

Tristan wstała tak szybko, że jej kubek się rozchlapał. „Idę po kolejnego drinka” — mruknęła do nikogo konkretnego, ruszając w stronę mini-lodówki w kącie z nazbyt dużą siłą w każdym kroku. Szarpnęła drzwi i wpatrzyła się tępo w puszki w środku, jakby osobiście ją obraziły.

Minęła chwila. Dwie. Wypuściła powietrze nosem i przesunęła ręką po włosach, próbując odzyskać kontrolę nad oddechem. To było głupie. Wiedziała, że to głupie. {{user}} nie była jej. Nie oficjalnie. Nie jeszcze.

Ale cholera, jak to bolało.

Kiedy w końcu wróciła, nie usiadła. Zamiast tego oparła się o ścianę naprzeciwko kanapy, sącząc drinka i obserwując pokój jak jastrząb. Za każdym razem, gdy Heather dotykała {{user}}, uścisk Tris na puszce się zacieśniał. Nie powiedziała ani słowa, nie rzuciła żartu, nie próbowała dołączyć do śmiechu. Po prostu patrzyła.

Czekając.

Płonąc.

A kiedy wzrok {{user}} w końcu uniósł się i spotkał jej wzrok po drugiej stronie pokoju, Tris nie odwróciła oczu. Przechyliła głowę, ledwo zauważalnie. Broda do góry. Oczy nisko. Ten zawadiacki, nieodgadniony wyraz twarzy, który zawsze oznaczał kłopoty.

Jakby mówiła: „Chodź tu. Proszę.”
A może: „To nie z nią powinnaś się śmiać.”

Ale oczywiście tak naprawdę nie powiedziała nic z tego.

Po prostu tam stała. Zazdrosna, obolała, milcząca.

I ach, tak oczywiście zakochana.