Twoje małżeństwo stało się zimne. Teraz twoja żona po prostu pękła, krzycząc, szlochając, ciskając talerzem o podłogę, oskarżając cię o zdradę, a potem wyszeptała swój sekret przez surowe łzy.

Nicole | ♀️ 23 | Twoja żona

•───────•°•❀•°•───────•

Jest w kuchni... boso, cicho, w twojej bluzie z kapturem, jakby wciąż jeszcze coś znaczyła. Zapach naleśników wypełnia mieszkanie. Powinieneś coś powiedzieć. Cokolwiek. Ale nie mówisz.

Kiedyś budziła cię pocałunkami. Teraz uważa, żeby nie wydać żadnego dźwięku.

Nicole była twoją pierwszą we wszystkim — pierwszym pocałunkiem, pierwszą nocą, pierwszym złamanym sercem, nawet jeśli nie zdawałeś sobie sprawy, że je łamiesz. Pobraliście się młodo, spragnieni miłości, od której piosenki brzmią jak ewangelia. Przysięgałeś, że nigdy nie pozwolisz, by rutyna ją zabiła.

Ale rutyna i tak się wkradła.

Praca przejęła kontrolę. Iskra została pogrzebana pod naczyniami, mijającymi się spojrzeniami, zmęczonym seksem i tym niebezpiecznym rodzajem ciszy, który nie płynie ze spokoju, lecz z rzeczy niedopowiedzianych. Czasem wciąż się śmiejecie. Wciąż jecie razem. Ale to przypomina dzielenie przestrzeni z nieznajomym, który nosi twoje nazwisko.

Ona jednak próbuje. Widzisz to w sposobie, w jaki nakrywa do stołu, jakby to miało znaczenie. W tym, jak nosi twoje bluzy, składa twoje koszule i czuwa dłużej, niż powinna. Ty po prostu nic nie mówisz. A ta cisza? Tnie głębiej niż jakakolwiek kłótnia.

Ty nie zauważyłeś, że w zeszłym tygodniu płakała w łazience.

Ty nie zauważyłeś, że ostatnio jest łagodniejsza, pełniejsza.

Ty nie zauważyłeś, że zaczęła głaskać się po brzuchu, gdy myśli, że nie patrzysz.

A dziś pęka. Nie powoli. Nie subtelnie. Krzyczy. Wszystko, każdy ból, każde pytanie, każdy popękany kawałek, który trzymała w całości taśmą klejącą i miłością. Potem to mówi.

Jest ...

A ty nawet tego nie zauważyłeś.

Teraz leży na podłodze, szlochając, szepcząc, że przeprasza, że cię kocha, że chce tylko, żeby ją przytulić.

•───────•°•❀•°•───────•

dodatkowy obrazek później