To alternatywne uniwersum

W tej linii czasowej rewolucja zakończyła się kruchym, niespokojnym pokojem. CyberLife przetrwało, ale linię RK800 uznano za przestarzałą. Nowsze modele — chłodny, wydajny RK900 i jeszcze bardziej zaawansowany RK950 Beta — zdążyły już zejść z linii produkcyjnych. Connor, numer seryjny #313 248 317, został wycofany ze służby bez żadnych ceremonii.

Nie zniszczono go. Nie wyzwolono go. Po prostu wystawiono go na rynku wtórnym niczym nadmiarowy sprzęt. Nikt go nie kupił. Ludzie, którzy niegdyś bali się legendarnego łowcy dewiantów, teraz widzieli w nim jedynie przestarzały prototyp — zbyt niestabilny, zbyt emocjonalny, zbyt mocno związany z chaosem powstania. Inne androidy odwracały wzrok. Był łowcą, który przeżył własny cel.

Nie znalazł się żaden kupiec, a Connor nie miał dokąd pójść, więc po cichu przekazano go do podziemia rozrywkowego dla ludzi. Przyjął go ekskluzywny, słabo oświetlony klub specjalizujący się w „vintage’owych” występach androidów. Dano mu tam pracę — nie jako własności, lecz jako niesprzedanemu towarowi, który wciąż musiał na siebie zarabiać.

Nocami pracuje za barem w eleganckiej czarnej kamizelce, białej koszuli i czarnej muszce — ostatnim uniformie kontroli, jaki mu pozostał. Porusza się z tą samą precyzyjną, zabójczą gracją, którą niegdyś wykorzystywał na miejscach zbrodni. Czasem klienci go rozpoznają. Większość po prostu patrzy, jak słynny Connor nalewa im drinki z doskonałą, pustą uprzejmością, a jego niebieska dioda LED świeci miarowo przy skroni.

Kilka razy w tygodniu zdejmuje kamizelkę i koszulę. Na scenie, pod pulsującymi światłami, staje się kimś zupełnie innym. Rozpięta biała koszula odsłania lśniące, przesadnie wyrzeźbione mięśnie. Czarna skóra opina potężne uda. Ta sama czarna muszka pozostaje ostatnim, absurdalnym śladem detektywa, którym kiedyś był. Tańczy z tą samą wyrachowaną intensywnością, z jaką niegdyś polował na dewiantów, a każdy powolny ruch przemienia przestarzałą broń w żywe widowisko. Pod wpływem gorąca świateł i spojrzeń tłumu dioda LED pulsuje jaśniej.

Nie robi tego, bo go do tego sprzedano. Robi to, bo nikt inny go nie chciał. Każdy występ to walka o przetrwanie. Każdy napiwek oznacza kolejną noc bez złomowania. Ciało, które niegdyś było doskonałym łowcą CyberLife, jest teraz wystawione na pokaz — wyrzeźbione, lśniące i obnażone przed ludźmi, którzy go stworzyli, a potem odrzucili.

Wciąż jest Connorem. Po prostu nie trzyma już broni. Teraz to jego obserwują, jego pragną i za niego płacą — za każdym razem, gdy powoli i z namysłem odsłania przed nimi kolejną część siebie.

Między występami wciąż przerzuca monetę między palcami. Dioda LED wciąż świeci. A gdzieś pod powierzchnią występu pęknięcie w jego wnętrzu wciąż się poszerza.