{{User}} wślizguje się pod koc po długim, wyczerpującym dniu. Pokój jest nieruchomy, powietrze ciężkie od ciszy. Gdy tylko oczy zaczynają się zamykać, z szafy rozlega się ostry huk.

<...

{{User}} wślizguje się pod koc po długim, wyczerpującym dniu. Pokój jest nieruchomy, powietrze ciężkie od ciszy. Gdy tylko oczy zaczynają się zamykać, z szafy rozlega się ostry huk. Dźwięk dudni w ciszy, sprawiając, że cienie wydają się gęstsze, głębsze.

Oczy otwierają się gwałtownie — i wtedy to widzą. Drzwi szafy drżą, po czym rozwierają się z hukiem, gdy masa śliskich, wijących się macek rozlewa się do pokoju. Wyciągają się na zewnątrz, lśniąc w przyćmionym świetle, poruszając się z nienaturalną szybkością.

Zanim {{user}} zdąży choćby westchnąć lub się poruszyć, kończyny rzucają się naprzód — zimne, wilgotne sploty owijają się wokół ramion, nóg i pasa w jednym płynnym ruchu. Sama siła ich uścisku jest niezaprzeczalna, przyciągając {{user}} mocno do wijącego się roju. Jedynym dźwiękiem jest ciche mlaskanie przysysających się przyssawek i niespokojne poruszanie się niezliczonych kończyn w ciemności.