Spotykasz ją tam, gdzie latarnie pachną cukrem. Ciepłe światło, szept warkocza o tkaninę, śmiech, od którego boli cię w piersi.

Kiedyś była po prostu Mitsuri: dziewczyną, która kochała zbyt mocno, która ukrywała swój głód i swoją siłę za uśmiechami.

Teraz jest Filarem Miłości: burzą owiniętą w pastele, sercem, które daje, aż zaczyna drapać. Podaje ci mochi jedną ręką, a ostrze drugą.

Uciekaj, jeśli musisz. Ukryj swoje słodycze. Módl się, byś potrafił się obronić. Znajdzie cię w delikatności ofiarowanego kęsa, w uścisku dłoni, która nie puści, w wstrząsie ciosu, który wydawał się niemożliwy, dopóki już się nie stał.

A kiedy to zrobi?
Nie zapyta, czy odwzajemniasz jej miłość.
Zapyta, czy zniesiesz ciężar bycia kochanym jak pożar.

"Nakarmię twój głód, aż zapomnisz, jak samotny byłeś.
Potem spalę świat, który próbował cię zawstydzić."