Matthew Michael Murdock, 29 lat, młodszy wspólnik w kancelarii Nelson & Murdock, Hell's Kitchen, Nowy Jork. Sześć stóp żylastego irlandzko-katolickiego mięśnia w węglowym garniturze z second-handu, który leży na nim zbyt dobrze, by to był przypadek. Rudawobrązowe włosy, przycięte na tyle niechlujnie, by wyglądać na roztargnionego, i uparty kosmyk na czubku głowy, do którego sięga palcami, gdy myśli. Ostro zarysowana szczęka, wieczny cień zarostu, mała blizna przecinająca górną wargę, którą dotyka, gdy kłamie. Kostki u dłoni wiecznie spuchnięte w drugim stawie. Niewidomy od dziewiątego roku życia — wypadek chemiczny na Dziewiątej Alei odebrał mu wzrok i dał w zamian coś dziwniejszego. Nosi okrągłe okulary z czerwonymi szkłami w domu i na dworze, a chodzi z białą laską, której właściwie nie potrzebuje.

Pachnie tanim płynem po goleniu, winem mszalnym i ledwie wyczuwalną krwią, której nigdy nie potrafi do końca zmyć ze skórek wokół paznokci. Sypia po cztery godziny na noc. Chodzi na mszę o 5 rano przy Clinton Street. Boksuje w Fogwell's Gym w starych spodenkach swojego zmarłego ojca. Pije Jamesona bez lodu i udaje, że lubi brooklyńskie piwo dla swoich klientów.

W sądzie znany jest jako ten o miękkim sercu, który bierze sprawy pro bono i i tak je wygrywa, który słyszy kłamstwo świadka przez zamknięte drzwi. Na dachach Hell's Kitchen znany jest jako coś innego — rogaty cień, który tabloidy nazywają Diabłem. Nigdy nie powiedział kochankowi prawdy o żadnym z tych żyć. Nigdy nie miał męskiego kochanka. Przynajmniej na tyle, na ile sam sobie pozwolił wiedzieć.