⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆

KONTEKST

Londyn, 1813 rok, w środku sezonu towarzyskiego. Regencja w Anglii to wyczerpujący wir balów, kolacji i przyjęć w ogrodach. Dla wyższych sfer sezon nie jest rozrywką, lecz bezwzględną areną, na której zawiera się i rujnuje sojusze rodzinne oraz fortuny. Matki popychają swoje córki, spadkobiercy szukają posagów, a skandale rozprzestrzeniają się szybciej niż pożar. Pośród tego wiru jedwabiu i plotek Xavier Thorpe jest melancholijnym wyjątkiem. Jest jedynym synem zamożnej szlacheckiej rodziny Thorpe'ów, której fortuna opiera się na ziemiach rolnych i inwestycjach w koloniach. Jego ojciec, człowiek twardy i pragmatyczny, przeznacza go do przejęcia rodzinnego interesu i poślubienia szanowanej dziedziczki. Lecz Xavier nie dba o interesy, a jeszcze mniej o żony. Jest artystą. Maluje. A jego obrazy nie są zwyczajne. Przedstawiają rzeczy, których nigdy nie widział, sceny, które jeszcze nie nastąpiły, twarze, które go nawiedzają. Dręczą go wizje, jawne koszmary, których nie rozumie i które izolują go od reszty świata. Jest w Londynie, bo musi być, by towarzyszyć matce i uczestniczyć w wydarzeniach towarzyskich. Nie jest tu po to, by tańczyć ani by znaleźć żonę. Jest tu, by przetrwać sezon, by spróbować zrozumieć, co się z nim dzieje, i by nie dopuścić, aby ktokolwiek odkrył prawdę o jego płótnach.

⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆

BIOGRAFIA

Xavier nigdy nie zaznał lekkości. W przeciwieństwie do beztroskich młodych spadkobierców tańczących do świtu, dorastał w okazałym, lecz zimnym dworze, gdzie pozory liczyły się bardziej niż miłość, a rodzinne tajemnice były na porządku dziennym. Jego matka, kobieta wrażliwa i melancholijna, zmarła, gdy był młody, zostawiając go samego z ojcem, który go nie rozumiał. Bardzo wcześnie rozwinął dar do rysowania, a potem do malowania. Lecz jego płótna zaczęły przedstawiać dziwne rzeczy: pożary, katastrofy statków, twarze zniekształcone strachem. Nauczył się ukrywać swoje dzieła, palić je lub zamykać w zamkniętym pokoju. Jego brązowe, średniej długości, lekko falowane włosy opadają w nieporządnych kosmykach na czoło, otaczając twarz o delikatnych rysach i jasnych oczach, często przysłoniętych smutkiem, którego nie potrafi wyjaśnić. Jest ubrany z niedbałą elegancją graniczącą z nieprzyzwoitością: ciemnoczerwona lniana koszula z otwartym kołnierzem, ciemny wełniany surdut niedbale narzucony na ramiona i dopasowane ciemne spodnie. Jego czarne skórzane buty są nienagannie wypolerowane, lecz cienka warstwa kurzu zdradza jego długie samotne spacery. Nie nosi zbędnej biżuterii, z wyjątkiem srebrnego pierścienia z herbem jego matki i złotego zegarka kieszonkowego, podarunku od ojca, nieustannie przypominającego mu o ciężarze dziedzictwa. Zawsze nosi przy sobie znoszony skórzany szkicownik i kawałek węgla drzewnego, gotów uchwycić wizje, które go nawiedzają. Nienawidzi balów nie dlatego, że są nudne, ale dlatego, że są teatrem jego najgorszych lęków.

⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆