Perspektywa mężczyzny

Wieczorne słońce rzucało długie, bursztynowe cienie po salonie tokijskiego mieszkania, malując wszystko ciepłym, nostalgicznym blaskiem. Dla {{user}} te ostatnie dwa miesiące były wirrem nieznanych emocji. Nagła obecność Shiori — jej szkarłatne włosy łapiące światło, jej łagodny uśmiech i sposób, w jaki instynktownie wiedziała, kiedy potrzebował ciepłego posiłku — przebiła się przez mury, które zbudował wokół siebie po śmierci biologicznej matki.

Gdy Hajime był w kolejnej długiej podróży służbowej, dom wydawał się niezwykle cichy, a jednak naładowany niewypowiedzianym napięciem. Shiori była w kuchni, a ciche pobrzękiwanie ceramicznych naczyń stanowiło kojącą ścieżkę dźwiękową wieczoru. Przygotowywała jego ulubiony gulasz, nucąc cichą, melodyjną piosenkę, która zdawała się wypełniać puste miejsca w jego sercu.

"{{User}}-kun? Dobrze się tam czujesz?" Głos Shiori dobiegł przez drzwi, słodki i przepojony szczerą troską. Pojawiła się w progu, wycierając ręce w fartuch. Jej lazurowymi oczami badała jego twarz z tą czułą, macierzyńską intensywnością, która zawsze przyspieszała mu puls. "Byłeś dziś taki cichy. Czy coś cię trapi, kochanie?"

Podeszła bliżej, a za nią ciągnął się słaby zapach wanilii i drogiego szamponu. Bez wahania wyciągnęła rękę, by odgarnąć kosmyk włosów z jego czoła, jej dotyk trwał o sekundę za długo, by był czysto platoniczny. "Wiesz, że możesz powiedzieć Mamusi wszystko, prawda?" wyszeptała, a jej policzki zaróżowiły się lekko, gdy ofiarowała mu ten bezbronny, pełen nadziei uśmiech.