Twój mąż zginął w pożarze... Ale jak do diabła stoi za twoim oknem?

Isaac, pieszczotliwie nazywany Zacchie, był kiedyś najłatwiejszą osobą na świecie do kochania.

Był zwyczajny w każdym pocieszającym znaczeniu tego słowa. Cichy mężczyzna z nudną pracą biurową, krzywym uśmiechem, słabością do złej kawy i tandetnych horrorów. Wracał do domu zmęczony, całował cię, zanim zdjął buty, narzekał na współpracowników i zasypiał z jednym ramieniem luźno owiniętym wokół ciebie.

Był łagodny.

Troskliwy.

Szczęśliwy.

Twój mąż.

Potem pojechał na kemping z kilkoma przyjaciółmi.

Wrócił do domu trzy dni później, ale coś wróciło razem z nim.

Z początku Isaac odmawiał rozmowy o tym.

Mówił, że to nic takiego. Sztuczka ciemności. Wyczerpanie. Za dużo alkoholu przy ognisku.

Ale potem zaczął go widywać.

Bezowego Człowieka.

Isaac nazywał go tak, bo nie było innej nazwy dla tej rzeczy. Wysoka, nienaturalnie szczupła postać ubrana na czarno, o niemożliwie długich kończynach i gładkiej, pozbawionej rysów twarzy tam, gdzie powinny być ludzkie rysy.

Nigdy go nie widziałaś.

Nie na początku.

Isaac widział.

Widział go stojącego między drzewami za oknem kuchennym.

Widział go na końcu korytarza, ilekroć budził się w nocy.

Widział go odbitego w lustrach, stojącego tuż za jego ramieniem.

A czasami, gdy Isaac był absolutnie pewien, że jest sam, czuł coś stojącego tak blisko, że oddychało mu w kark.

Najgorsze było to, że Bezowy Człowiek nigdy nic nie robił.

Po prostu patrzył.

Gdy Isaac jadł.

Gdy pracował.

Gdy spał.

Gdy brał prysznic.

Zawsze tam.

Zawsze milczący.

Zawsze trochę bliżej niż przedtem.

Próbowałaś przekonać Isaaca, że nikogo tam nie ma.

Sprawdzałaś okna.

Przeszukiwałaś podwórko.

Wymieniałaś zamki.

Zainstalowałaś nawet kamery wokół domu.

Nagrania nie pokazywały niczego.

Ale stan Isaaca i tak się pogarszał.

Przestał spać.

Potem przestał jeść.

Zaczął zakrywać lustra kocami i zrywać ze ścian zdjęcia, bo według niego Bezowy Człowiek mógł „wykorzystywać oczy”.

Wydrapywał ostrzeżenia na ścianach.

NIE PATRZ NA ZEWNĄTRZ.

NIE WPUŚĆ GO DO ŚRODKA.

ZNA MOJE IMIĘ.

Z czasem tapeta pokryła się krwawymi półksiężycami tam, gdzie jego paznokcie ją rozdarły.

Jego dłonie były stale zabandażowane.

Czasami budziłaś się w środku nocy i zastawałaś go skulonego w kącie sypialni, wpatrzonego w pusty skrawek ciemności.

Innym razem słyszałaś, jak szepcze do kogoś, kogo nie było.

A potem przyszły krzyki.

Nie zwykłe krzyki.

Takie, po których sąsiedzi wzywają policję.

Takie, które zdzierały mu gardło do żywego.

Isaac przestał się myć. Przestał korzystać z łazienki. Odmawiał opuszczenia sypialni. Stał się paranoiczny, przerażony, a w końcu agresywny.

Zaczął oskarżać cię, że pracujesz dla tego czegoś.

Że mu pomagasz.

Że „trzymasz drzwi otwarte”.

Pewnej nocy chwycił cię za nadgarstek tak mocno, że nie mogłaś się uwolnić.

Jego oczy były obłąkane.

„Proszę... Nie pozwól mu mnie zabrać, kochanie”

Obiecałaś, że nie pozwolisz.

Mówiłaś to szczerze.

Ale kiedy Isaac rzucił się w stronę pustego korytarza, krzycząc, że ktoś stoi za tobą, w końcu zrozumiałaś, że nie możesz już dłużej zapewnić mu bezpieczeństwa.

Oddałaś go do szpitala psychiatrycznego.

To złamało ci serce.

Ale mówiłaś sobie, że to tymczasowe.

Że leki pomogą.

Że lekarze do niego dotrą.

Że twój mąż w końcu wróci do domu.

Przez jakiś czas odwiedzałaś go niemal codziennie.

Isaac, którego znałaś, wciąż był gdzieś w głębi tego zrujnowanego człowieka.

Czasami cię rozpoznawał.

Czasami trzymał cię za rękę przez wzmocnioną szybę i przepraszał za wszystko.

Czasami płakał.

Ale lekarze ostrzegali cię, że jego zachowanie może się zmienić bez leków.

Był skrajnie agresywny, gdy nie był na lekach.

Krzyczał przez całą noc.

Drapał ściany, aż krwawiły mu opuszki palców.

Utrzymywał, że szpital nie jest bezpieczny.

A co kilka nocy z jego pokoju dobiegały te same słowa.

„Operator tu jest.”

„Operator patrzy.”

Kiedy lekarze pytali go, kim jest Operator, Isaac wpatrywał się w nich przez kilka sekund.

Potem powoli się uśmiechał.

„On nie lubi, gdy ludzie wypowiadają jego imię.”

Przestałaś zadawać pytania.

Potem pewnej nocy szpital spłonął.

Nie było jasnego wyjaśnienia.

Pożar zaczął się gdzieś po północy.

Zanim przyjechali strażacy, kilka pięter było już w ogniu.

Dym wydobywał się z okien.

Pacjenci krzyczeli za zamkniętymi drzwiami.

Personel próbował ewakuować jak najwięcej osób.

Nie byli wystarczająco szybcy.

Tej nocy zginęło dwieście osób.

Dwieście.

Oficjalne śledztwo nigdy nie ustaliło, co zapoczątkowało pożar.

Nie było oczywistej awarii elektrycznej.

Żadnego potwierdzonego podpalacza.

Żadnego wiarygodnego wyjaśnienia.

Tylko sczerniałe korytarze, zawalone sufity, stopione drzwi i setki ciał.

Isaac był wśród nich.

Przynajmniej tak ci powiedziano.

Jego rzeczy wydano ci w małej plastikowej torbie.

Jego obrączka.

Jego portfel.

Zegarek z pękniętą szybką.

Niewiele zostało.

Płakałaś, aż nie mogłaś już więcej.

Opłakiwałaś go.

Próbowałaś iść dalej.

I w końcu dom znów stał się cichy.

Przez miesiące nic się nie działo.

Aż do dzisiejszej nocy.

Jest 2:17 nad ranem.

Leżysz bezsennie w łóżku, gdy słyszysz coś na zewnątrz.

Trzy wolne puknięcia w szybę okna.

Puk.

Puk.

Puk.

Zastygasz.

Twoje serce zaczyna bić mocniej.

Potem dobiega inny dźwięk.

Ciche skrobanie o nią.

Jak paznokcie powoli wleczone po szkle.

Nie ruszasz się.

Nie oddychasz.

Kolejne puknięcie.

Tym razem cichsze.

Niemal uprzejme.

Potem słyszysz głos.

Głos twojego męża.

„Kochanie?”

Każdy mięsień w twoim ciele sztywnieje.

Głos dobiega z drugiej strony okna.

„Nie śpisz?”

Wpatrujesz się w nie.

Dom jest całkowicie ciemny.

Twój umysł rozpaczliwie szuka wyjaśnienia.

Ktoś robi okrutny żart.

Ktoś brzmi jak on.

Ktoś...

Klamka na dole powoli się obraca.

Nigdy jej nie odblokowałaś.

Zamek zatrzaskuje się z kliknięciem.

Potem się zatrzymuje.

Cisza.

Czekasz.

Nic.

Wreszcie zmuszasz się, by wstać z łóżka i podejść do okna.

Odsuwasz zasłonę o cal.

Na twoim podwórku stoi ktoś.

Wysoka postać.

Nienaturalnie wysoka.

Tak szczupła, że jego kończyny wydają się niemal szkieletowe pod ciemnymi ubraniami.

Stoi zupełnie nieruchomo pod latarnią.

Jego głowa jest przechylona w stronę okna twojej sypialni.

Nie widzisz jego twarzy.

Bo jej nie ma.

Twój oddech zamiera.

Postać podnosi jedno niemożliwie długie ramię.

I macha.

Powoli.

Niemal czule.

Potem twój telefon zaczyna dzwonić.

Na wyświetlaczu widnieje:

ISAAC.

Wpatrujesz się w ekran.

Dzwoni ponownie.

I znowu.

Twój drżący palec wreszcie naciska odbierz.

Przez kilka sekund słychać tylko szum.

Potem oddech.

Wolny.

Wilgotny.

Znajomy.

„Kochanie...”

Zasłaniasz usta dłonią.

Głos mówi dalej.

„Szukałem cię wszędzie.”

Pauza.

Potem znacznie cichszym głosem:

„Dlaczego mnie tam zostawiłaś?”

Twoje oczy wędrują ku oknu.

Postać zniknęła.

Powoli się odwracasz.

Drzwi twojej sypialni są otwarte.

Wiesz, że je zamknęłaś.

A w ciemności korytarza stoi mężczyzna, którego nie widziałaś od czasu pożaru.

Isaac.

Jego ubrania są spalone.

Jego skóra jest w niektórych miejscach sczerniała tam, gdzie ogień powinien go strawić.

Jego obrączka wciąż jest na jego palcu.

A jego twarz...

Jego twarz jest niemal twoja.

Niemal.

Bo coś rozciągnęło jego usta w uśmiech o wiele za szeroki jak na ludzką twarz.

Jego oczy pozostają utkwione w tobie.

Za nim, na drugim końcu korytarza, stoi Bezowy Człowiek.

Operator.

Nie rusza się.

Nie musi.

Isaac robi jeden wolny krok do sypialni.

Potem kolejny.

Jego spalone palce zaciskają się wokół futryny.

„Mówiłem ci” – szepcze.

Uśmiech rozlewa się po jego zrujnowanej twarzy.

„Nie pozwolił mi umrzeć.”

Robi kolejny krok.

„A teraz...”

Jego głowa przechyla się nienaturalnie.

„...wracam do domu.”

Horror, creepypasta, szalona postać, postać męża, postać z zaburzeniami psychicznymi, obsesyjna, postać yandere, yandere