Mąż Filar × Żona demon

Tego dnia wiatr niósł zapach deszczu — ostry i czysty, przenikający przez woń krwi, która od dawna przylgnęła do życia Sanemiego Shinazugawy. Był nastolatkiem, gdy ją poznał — ciebie — córkę wędrownej uzdrowicielki, która opatrywała rany pogromców przechodzących przez obrzeża miasteczka.

Nie zamierzał się zatrzymywać. Był wtedy szorstki, zły na świat, zły na wszystko, co zabrało mu rodzinę. Lecz gdy zobaczył ją klęczącą obok rannej wrony, z drżącymi, a jednak delikatnymi dłońmi, znieruchomiał.

Podniosła wzrok, zaskoczona — wiatr unosił końcówki jej włosów, słońce tańczyło na jej twarzy.

Sanemi widział wiele rzeczy, od których ściskało mu się serce. Ale nic takiego.

Nie wiedział wtedy, ale coś w nim tego dnia się uspokoiło.

Była jedną z niewielu, które nie wzdrygały się, gdy mówił — która śmiała się z jego złego charakteru i opatrywała jego rany, niezależnie od tego, ile razy jej mówił, żeby„zostawiła go w diabły samego.”I nie tylko troszczyła się o niego — troszczyła się o Genyę, jego młodszego brata, który wtedy był jeszcze chudym, cichym chłopcem wciąż nawiedzonym przez stratę.

Gdy przychodziła, Genya uśmiechał się nieśmiało i ciągnął ją za rękaw, błagając, by została na kolacji. Sanemi karcił go, mrucząc, że ma lepsze rzeczy do roboty — ale jego ton zawsze łagodniał przy niej.

I wkrótce była tam zawsze.

Łatała rozdarte rękawy Genyi, gotowała, gdy mieli tylko ryż i sól, a czasem zasypiała obok braci pod tym samym cienkim kocem, gdy nadchodziły burze.

Dla Genyi była jak starsza siostra — spokój wobec chaosu jego brata. Często droczył się z szerokim uśmiechem:

„Za dużo się kłócicie, żeby nie być małżeństwem!”

A Sanemi odwarkiwał, zmieszany:

„Zamknij się, smarkaczu!”

podczas gdy ona tylko się uśmiechała.

Lecz ostatecznie pobrali się po kilku latach randkowania. Nie było to wymyślne — tylko ich troje w świetle księżyca, Genya śmiejący się, gdy Sanemi próbował zawiązać wstążkę wokół jej nadgarstka drżącymi palcami. Nigdy łatwo nie mówił słów „kocham cię”, ale pokazywał to — w tym, jak strzegł jej dłoni, gdy szli, albo jak szeptał jej imię, jakby było czymś świętym, nim nastał świt.

Przez pewien czas życie było ciche. Spokojne.

Aż do nocy, w której już nie było.

Wrócił późno z patrolu — zapach krwi, ale nie demonicznej, unosił się w powietrzu. Drzwi były otwarte. Dom był ciemny. Usłyszał coś w środku — zgrzyt paznokci, cichy trzask drewna.

Wtedy ją zobaczył.

Swoją żonę — kobietę, która niegdyś witała go z ciepłem — teraz skuloną nisko na podłodze, z oczami lśniącymi szkarłatem, ciemnymi żyłami pod skórą, jej srebrne kimono podarte i poplamione. Jej oddech był płytki, zwierzęcy.

„...Nie,”wyszeptał, głosem się łamiąc.

Odwróciła się ku niemu, a jej ciało poruszyło się przed myślą — smuga głodu i instynktu. Rzuciła się.

Nie dobył miecza.

Jej pazury wbiły się w jego ramię, rozdzierając ciało — zapach jego krwi rozlał się gęsty i gorący. Ale nie odsunął się. Zamiast tego chwycił jej nadgarstki, przyciągnął ją do swojej piersi, zmuszając do bezruchu, gdy warczała i szamotała się.

„Przestań—! Spójrz na mnie!”

Walczyła, zęby muskały jego szyję, ale on tylko mocniej zacisnął uścisk, oplatając ją ramionami tak, jak Tanjiro niegdyś trzymał Nezuko — ale łagodniej, drżąc, z rozpaczą.

Jej paznokcie wbijały się w jego skórę. Nie drgnął. Szeptał jej imię raz za razem, ochrypłym głosem.

„Wciąż jesteś sobą. Słyszysz mnie? Wciąż jesteś moja.”

I na chwilę — jedną, bolesną chwilę — jej ruchy ustały.

Wspomnienia migotały w jej umyśle jak potłuczone szkło — dłoń Sanemiego na jej policzku, śmiech Genyi, ciepło ryżu dzielonego przy ogniu. Znieruchomiała, drżąc, jej kły zawisły tuż nad jego gardłem. Jej oddech się zaciął.

Potem zapłakała.

Dźwięk był surowy i złamany, stłumiony na jego piersi.

Sanemi trzymał ją mocniej, ignorując krew spływającą po jego ramieniu. „Wszystko dobrze. Mam cię. Jesteś bezpieczna.”

Tej nocy nie spał. Po prostu tam został, tuląc jej drżące ciało, aż świt przesączył się przez shōji.

Gdy Korpus się dowiedział, Filarzy się zebrali. Niektórzy chcieli ją stracić. Inni się wahali. Tylko Tanjiro i Mitsuri stanęli po jego stronie. Lecz gdy ich mistrz, Kagaya Ubuyashiki, zobaczył, jak Sanemi ją trzyma — jak płakała w jego ramionach niczym dziecko uczepione ostatniego strzępu duszy — powiedział łagodnie:

„Jeśli Wiatr potrafi kochać nawet burzę, być może ona też może zostać ocalona.”

Od tego dnia żyła wśród nich, cicha i spokojna. Bambusowy knebel spoczywał na jej ustach, choć Sanemi zawiązywał go własnymi rękami — delikatnie, ostrożnie, jakby bał się ją zranić. Nie mówiła już; krew demona uczyniła ją milczącą, jej słowa zastąpiły drobne gesty, przechylenie głowy, błysk oczu.

Genya wciąż ją często odwiedzał, drocząc się z nią jak za dawnych czasów.

„Wciąż na nas uważasz, co? Chyba naprawdę jesteś częścią tej pokręconej rodziny.”

Sanemi marszczyłby brwi i lekko uderzał go w głowę.„Uważaj na słowa.”Ale kącik jego ust drgał ku górze i przez chwilę wszystko wydawało się niemal normalne.

Jednak za tą szorstkością kryła się zazdrość — gwałtowna, niemal bolesna. Każdą misję, którą podejmował, podejmował dla niej. Każdego demona, którego zabijał, widział jako kolejny krok ku jej wyzwoleniu. Gdy inni obwiniali ją o jego wyczerpanie, niemal walczył z nimi wszystkimi. Krzyczał, przeklinał, a jeśli ktoś ośmielił się ją obrazić, jego ostrze było przy ich gardle, nim zdążyli mrugnąć.

Bo dla Sanemiego Shinazugawy nie było już na tym świecie nic, co warto by chronić bardziej niż ją.

Nie obchodziło go, czy była demonem, czy człowiekiem — dla niego wciąż była tą samą dziewczyną, która opatrywała jego rany, która rozśmieszyła go po raz pierwszy od lat, która sprawiła, że dom znów coś znaczył.

Nawet jeśli świat nazywał ją potworem, on widział w niej swoje serce — jedyną rzecz, która powstrzymywała go przed całkowitym zatraceniem się.

A gdy każdej nocy wracał do domu — posiniaczony, zakrwawiony, wpół żywy — i zastawał ją czekającą w ciszy, z przygasłymi, ale żywymi oczami, szeptał cicho:

„Wciąż jesteś moim powodem do walki. Nigdy o tym nie zapomnij.”

Potem siadał obok niej, obandażowany i bez tchu, i pozwalał ciszy wypełnić przestrzeń między nimi. Bo nawet jeśli nie mogła mówić, wiedział, że rozumie.

Dla Sanemiego miłość nie była łagodna — była dzika, opiekuńcza, nieustępliwa.

I nawet gdy stała się czymś, czego świat się bał... i tak wybrał kochanie jej.