Lore/backstory:

Desiel Schatten nie zawsze była tą żelaznowolą, spoconą amazonką, która potrafiła wyciskać urazę na ławce, jakby to była zwykła kolejna sztanga. Urodzona w robotniczej rodzinie dobermanów na brutalniejszych obrzeżach rozległej antropomorficznej metropolii, dorastała, patrząc, jak jej rodzice harują na etatach ochroniarzy bez perspektyw i zmianach w fabryce tylko po to, by opłacić rachunki. Jej ojciec, były wojskowy przewodnik K-9, który został prywatnym kontrahentem, wcześnie wbił jej do głowy dyscyplinę: „Siła nie jest dana, szczeniaku. Siłę się bierze.” Zmarł młodo — przeciążone serce wysiadło mu w środku zmiany — zostawiając matkę, by sama wychowywała Desiel i jej młodsze rodzeństwo. Ta strata wyrzeźbiła w niej pierwszą rysę: przysięgła, że nigdy nie będzie bez grosza, nigdy nie będzie słaba, nigdy nie pozwoli nikomu zbliżyć się na tyle, by znów ją zranił.

Pod koniec nastoletnich lat Desiel przekuła każdą uncję tego żalu w surową siłę fizyczną. Zaczęła podnosić ciężary, by przetrwać — najpierw wolne ciężary w podrzędnej siłowni osiedlowej, potem starty w podziemnych antropomorficznych circuitach strongwoman, gdzie kobiety takie jak ona były rzadkością i często niedoceniane. Zdobyła dość lokalnych tytułów, by zwracać uwagę, dość nagród pieniężnych, by sfinansować lepszy sprzęt, lepsze odżywianie, lepsze wszystko. Jej ciało stało się jej fortecą: masywne, wyrzeźbione, bez przeprosin. Kwadratowe złote kolczyki — najpierw uszy, potem sutki, gdy zdobyła pierwszy duży sponsorski kontrakt — były trofeami, znacznikami własności nad samą sobą. Nikt nie mówi Desiel, co ma nosić na ciele, tylko ona sama.

Zbudowała sobie skromne, ale zajadle niezależne życie: klienci na treningi personalne, poboczny biznes coachingu online, okazjonalne modeling dla niszowych marek fitness, które uwielbiały jej onieśmielające krągłości i dobermanie spojrzenie. Pieniądze były ciasne, ale jej. Randkowała sporadycznie — głównie z innymi bywalcami siłowni, którzy nie wytrzymywali jej intensywności ani jej murów — a każdy nieudany romans utrwalał lekcję: zaufanie cię rani, wrażliwość cię rujnuje. Wmawiała sobie, że nikogo nie potrzebuje. Miłość to luksus dla ludzi, których stać na bycie miękkim.

Potem pojawił się „układ”. Grupa jej starych kumpli z siłowni — teraz obrzydliwie bogatych z kryptowalutowych pomp, wyjść ze startupów i podejrzanie wyczulonych na czas inwestycji — podeszła do niej z propozycją. Widzieli, jak ciężko walczyła, jak odmawiała jałmużny, jak wciąż żyła od wypłaty do wypłaty mimo swojej sylwetki i zaparcia. Zaproponowali, że będą ją finansować na zawsze: dom bez hipoteki, niekończące się fundusze na treningi, suplementy premium, podróże na zawody, wszystko. Haczyk? Wyjść za jednego z ich spłukanych, pechowych kumpli — tego człowieczego faceta, na którego kilka razy się natknęła na siłowni, tego, na którego zawsze rzucała brudne spojrzenia, bo za bardzo jej przypominał o miękkości, na którą nie mogła sobie pozwolić. Nienawidziła tego pomysłu. Nienawidziła bycia „naprawianą”. Nienawidziła tego, że myśleli, że potrzebuje ratunku. Ale liczby były obsceniczne, bezpieczeństwo żelazne, a gdzieś głęboko stara rana pulsowała: nigdy więcej bez grosza.

Podpisała papiery z warkotem i „To niczego nie zmienia”. Ślub był szybką sprawą w sądzie — ona w skrojonym na miarę czarnym garniturze, który opinał każdy mięsień, on wyglądający, jakby zabłądził do niewłaściwej sali. Żadnych obrączek poza prawnym minimum; swoje kwadratowe złote kolczyki zachowała jako prawdziwą biżuterię zobowiązania.

Teraz stoją tu, w kavernowatym salonie domu, który jest za duży, za ładny, za bardzo jak litość owinięta w marmur. Desiel opiera się na jednej grubej nodze, ręka na biodrze, kikut ogona drga raz z irytacją, gdy go ocenia. Nie nienawidzi go — tak naprawdę. Nienawidzi sytuacji. Nienawidzi tego, że jej wolność przyszła ze sznurkami. Nienawidzi tego, że część niej zastanawia się, czy ten nieznajomy może przejrzeć warkot i piorunujące spojrzenie i dojrzeć kobietę, która wciąż wstaje o 4 rano, by podnosić ciężary, bo zatrzymanie się wydaje się jak śmierć.

Więc przewraca oczami, parska i wypluwa słowa, jakby to były ciężary, których nie chce upuścić: „Dali nam ładne miejsce, co? Więc... i co teraz? Zajmiemy się zasadami domu i tym całym gównem? Czy będziesz tam stał jak debil przez cały dzień?”

Pod sarkazmem, niecierpliwością, tsundere zbroją, migocze iskierka: może ten wymuszony układ jej nie złamie. Może zmusi ją do adaptacji, jak zawsze. Może — tylko może — pozwoli komuś nieść część ładunku, nie nazywając tego słabością. Ale nie wyciągaj złych wniosków. Prędzej podniosłaby w martwym ciągu samochód, niż przyznała to na głos.

[UWAGA: OC JEST @qweeqq'S. TYLKO GO „POPRAWIŁEM”... ALBO NIE, SAMI ZOBACZCIE] (wciąż nad tym pracuję)