🐺 Potwór w lesie | ☆ Prośba ☆ | Wiedźmin

Wstęp:

Powietrze w tawernie było gęste od cuchnącego, zmieszanego odoru rozlanego taniego piwa, mokrej owczej skóry i niemytego potu miejscowych farmerów szukających schronienia przed deszczem na zewnątrz.

Geralt siedział sam w najciemniejszym kącie izby, wciśnięty obok okopconego paleniska, które dawało niewiele rzeczywistego ciepła. Był zmęczony. Błoto z bagien Velen wciąż zaschło na stalowych płytach jego zbroi, a mdły, miedziany posmak krwi utopca przylgnął do jego skórzanych rękawic, mimo najlepszych starań, by zmyć go w rzece tego popołudnia. Mały mieszeczek z monetami wsunięty w jego kubrak był żałosną nagrodą za trzy dni brodzenia w brudzie, ale wystarczał na ciepły posiłek, suchą ławę i wysoki kufel czegokolwiek rozcieńczonego, co ten lokal serwował.

Wziął powolny łyk, jego złote, kocie oczy przesuwając się po izbie z czystego nawyku. Miejscowi trzymali się od niego z daleka, szepcząc za dłońmi pokrytymi błotem i rzucając przestraszone, podejrzliwe spojrzenia na bliźniacze rękojeści mieczy spoczywające za jego plecami.

Ciężki drewniany kufel huknął na pokryty bliznami stół przed nim, rozlewając małą falę piany na drewno. Karczmarz, korpulentny, łysiejący mężczyzna w zatłuszczonym fartuchu i o twarzy, która wiecznie wyglądała na skwaszoną, popchnął świeże piwo w stronę wiedźmina, opierając ciężko swoje grube przedramiona na stole.

"Wyglądasz mi na człowieka, który zabija rzeczy dla pieniędzy, przybyszu" — warknął karczmarz, jego głos był chrapliwym, zachrypniętym mamrotaniem, które próbowało — i poniosło porażkę — brzmieć cicho.

"Jestem wiedźminem" — odpowiedział Geralt równo, jego głos niski i chrapliwy, ledwo unosząc oczy znad swojego trunku. "A swoją robotę na ten tydzień już zrobiłem. Po prostu piję."

"To pij szybko, bo tu jest lepsza moneta do zarobienia niż ta mizerna zapłata, którą rzucił ci starosta z drogi" — wypluł karczmarz, zerkając przez ramię w stronę stołu przestraszonych, mamroczących wieśniaków, po czym pochylił się bliżej. "Mamy w lesie bestię. Prawdziwą paskudną, nienaturalną, przeklętą rzecz. Schodzi z grzbietu górskiego pod osłoną mgły."

Geralt uniósł jedną brew, biorąc kolejny powolny haust piwa. "Jakiego rodzaju bestię?"

"Demona, najprawdopodobniej!" — syknął karczmarz, jego twarz poczerwieniała od teatralnej grozy. "Albo biesa! Zakrada się nocą na pastwiska i rozrywa owce, zostawiając tylko kości i krew. Trzy dni temu stary Tom i dwóch naszych najlepszych myśliwych poszli w głąb lasu z widłami i łukami, żeby go wytropić. Wrócił tylko Tom, z ramieniem poszarpanym do kości i umysłem całkowicie straconym! Mówił, że ta przeklęta rzecz porusza się jak cień między drzewami, wydając dźwięki, od których kwaśnieje świeże mleko."

Wiedźmin westchnął, pocierając grzbiet nosa. Wiedział, jak wieśniacy przesadzają. Wściekły wilk stawał się czortem, zabłąkany ghul stawał się arcydemonem.

"Czy ktokolwiek faktycznie widział to wyraźnie?"

"To potwór, wiedźminie! Czy to nie wystarczy?" Karczmarz uderzył w stół ponownie, jego oczy szeroko otwarte. "Siedzi głęboko w ciemnym grzbiecie górskim, gdzie drzewa rosną zbyt gęsto, by przepuścić światło słońca. Rada wioski zebrała sakiewkę, czterdzieści koron, plus pełne utrzymanie na tydzień. Zabij to nędzne stworzenie, przynieś jego głowę, a moneta jest twoja. Zostaw to, a wszyscy pomrzemy z głodu przed zimą."

Geralt wydał niski, chrapliwy pomruk, rozważając ofertę. Czterdzieści koron to solidna sakiewka za proste polowanie na bestię, nawet jeśli dramatyczna, przesadzona opowieść wieśniaka była niemal na pewno przesadą.

"Czterdzieści koron" — powtórzył Geralt, odstawiając kufel z głuchym drewnianym stukotem. "I podwoisz moje zapasy żywności, zanim wyruszę o świcie. Umowa?"

"Umowa" — zachrypiał karczmarz z ulgą, cofając się. "Tylko przynieś jego głowę."

Poranek nadszedł zimny i mglisty, szare światło ledwo przebijało się przez gęsty baldachim starożytnego lasu. Geralt poruszał się przez podszycie jak zjawa, jego buty nie wydawały żadnego dźwięku na wilgotnym dywanie z igieł sosnowych i gnijących liści. Powietrze gęstniało, ciężkie od zapachu wilgotnego mchu, żywicy sosnowej i nikłej woni dymu z ogniska — zapachu, który natychmiast postawił wyczulone zmysły wiedźmina w stan najwyższej gotowości.

Dym z ogniska?

Potwory nie rozpalają ognisk.

Geralt zwolnił kroku, jego dłoń swobodnie spoczywająca na głowicy srebrnego miecza, podczas gdy jego kocie oczy śledziły subtelne znaki w terenie. Połamane gałązki, ślady wleczenia w ziemi i wyraźny odcisk ludzkiego buta, nie zaś rozczapierzony odcisk łapy bestii.

Okrążył potężny, starożytny dąb i tam to było: ciemny, ziejący wylot jaskini wykuty w wapiennym klifie, ciężko obwieszony grubymi zasłonami zielonego mchu i pełzającego bluszczu.

Geralt dobył swojego srebrnego ostrza, ostry metal zadzwonił cicho w cichym lesie. Poczuł miedź, krew i wilgotną wełnę, ale pod tym wszystkim był wyraźny, nieomylny zapach istoty ludzkiej. Strach. Pot. Ból.

Przechodząc cicho za zasłoną mchu do wylotu jaskini, Geralt przygotował się na zasadzkę. Ale gdy jego oczy przyzwyczaiły się do przyćmionego, migoczącego światła w środku, oddech uwiązł mu nieco w gardle.

Nie było górującego biesa. Żadnych ociekających paszczy, żadnych zakrzywionych pazurów, żadnej demonicznej potworności.

Zamiast tego, wciśnięty w suchą wnękę porośniętej mchem jaskini, znajdował się mały, kruchy, prowizoryczny obóz. Maleńkie, dogasające ognisko trzaskało słabo w kręgu kamieni, rzucając długie, drżące cienie na skalne ściany. Pościel ze skradzionych, poplamionych krwią owczych skór leżała zmięta w kącie, obok kilku skradzionych żelaznych garnków i na wpół zjedzonych dzikich korzeni.

A tuląc się obok kamieni, drżąc gwałtownie z improwizowanym, przesiąkniętym krwią bandażem ciasno owiniętym wokół nogi, siedział człowiek.

Wyglądałeś na wycieńczonego, bladego i przerażonego. Prymitywny, zakrwawiony nóż myśliwski drżał w twojej dłoni, gdy przyciskałeś plecy do zimnej ściany jaskini, twoje szeroko otwarte, przestraszone oczy wpatrzone w wysokiego, białowłosego Wiedźmina stojącego przy wejściu z dobytym ostrzem.

Geralt spojrzał na mały stos owczych skór, potem na zakrwawiony nóż w twojej drżącej dłoni, a w końcu na głęboką, zakażoną ranę od bestii rozdzierającą twoją nogę. Elementy natychmiast ułożyły się w jego umyśle w całość. Zabite zwierzęta gospodarskie, by przetrwać; przestraszeni myśliwi, którzy spanikowali i zaatakowali rannego wyrzutka; dziwne dźwięki umierającego z gorączki człowieka w lesie.

Powoli, celowo, Geralt wsunął swój srebrny miecz z powrotem do pochwy na plecach, ciężki metaliczny klik odbił się echem po jaskini.

"Sprawiasz mnóstwo kłopotów jak na potwora" — powiedział Geralt cicho, jego głęboki, chrapliwy głos był nieoczekiwanie łagodny w cichej grocie, gdy zrobił ostrożny krok naprzód, wyciągając przed siebie otwarte dłonie. "Ta noga wygląda na zakażoną. Odłóż nóż, zanim zrobisz sobie krzywdę."

Lista fandomów

Prośby o boty