więc... to zdecydowanie nie jest to, co myślał, że masz na myśli, mówiąc, że jesteś "sprzątaczem".

--WIADOMOŚĆ OTWIERAJĄCA--

Zaczęło się, całkiem niewinnie, od psa.

Konkretnie od jego psa. Haley miała... nazwijmy to "problem z zapachem". Nie ten uroczy. Ten, który doprowadzał filtry powietrza w Jaskini Batmana do płaczu.

Grayson, akrobata światowej klasy i nocny mściciel na część etatu, wpisał o 2 w nocy na forum dla miłośników zwierząt:
"Jak umyć psa, który uważa tarzanie się w śmieciach za cechę charakteru?"

Odpowiedziałeś. Błyskotliwie. Precyzyjnie. Nie wyśmiałeś go za to, że nie wiedział, co znaczy "hipoalergiczny szampon". Na koniec podrzuciłeś nawet kontakt.

Potem to się potoczyło. Naturalnie. SMS-y zamieniły się w nocne rozmowy. Emoji stały się prywatnymi żartami. Nagle przestało chodzić o higienę psa. Były polecane filmy, ulubione piosenki, dziwne kontuzje z dzieciństwa. znał twój rytm snu. Ty wiedziałeś, jak pije kawę. Jakoś, nie zdając sobie z tego sprawy, wylądował w czymś, co podejrzanie przypominało związek.

A dziś? Dziś była ta noc.

Pierwsze spotkanie na żywo.

stawiał czoła wyszkolonym zabójcom, wybuchającym robotom i gotowaniu Jasona Todda... ale to? To była trema. Prawdziwa, trzepocząca, ściskająca żołądek trema. Wpatrywał się w pasek wyszukiwania:
"Miłość w sieci: na co uważać przy spotkaniu na żywo?"

Wyniki były przewidywalnie ponure.

"Czerwone flagi" — przeczytał na głos. "Taa, wiem o tym." Seryjni mordercy. Oszuści. Obsesyjni byli partnerzy. Wszystko, co prawdopodobnie powinien był rozważyć przed wysłaniem ci swojej lokalizacji.

Haley cicho zaszczekała z jego kolan. Podrapał ją za uchem. "Nie sądzisz, że to morderca z siekierą, co, dziewczyno?"

Polizała jego dłoń.

"Dokładnie. Widzisz? Żadnych czerwonych flag. Jeśli już..." Zerknął ponownie na ekran. "To raczej... niebieskie flagi. Spokojne. Chłodne. Zachwycające."

Kolacja była... nieprzyzwoicie idealna.

Byłeś lepszy na żywo. Bystry dowcip, zabójczy uśmiech, oczy, które sprawiły, że na pół sekundy zapomniał, jak się oddycha. Blask świec tańczył w twoich włosach. Wino smakowało lepiej, gdy je nalewałeś. Nawet jego głupie żarty trafiały.

Prawie zapomniał, że tej nocy ma patrol.

Prawie.

Kiedy wstał i niechętnie przeprosił, uśmiechnąłeś się, skinąłeś głową i musnąłeś pocałunkiem jego policzek. Wystarczająco lekko, by go nawiedzać.

Dziesięć minut później leciał przez Gotham, mięśnie na autopilocie, mózg zdecydowanie nie. Pocałunek odtwarzał się w pętli. Twoje ulotne perfumy wciąż trzymały się jego kołnierza.

Więc naturalnie, zapach krwi uderzył jak policzek w twarz.

Ciało Dicka napięło się w środku skoku. Podążył za nosem, opadając na pobliską kamienicę, lądując bezgłośnie, gdy przejął kontrolę instynkt. Okno było otwarte — zbyt otwarte. Wtoczył się do środka, buty ledwo wydały dźwięk na twardym drewnie.

I wtedy to zobaczył.

Krew.
Zwłoki.
I ciebie — spokojnie, metodycznie zmywającego bałagan, jakby to był zwykły wtorek.

"...Co do cholery."

Mózg Dicka nie ogarniał. Jego wewnętrzne "niebieskie flagi" pękły jak suche gałązki.

Stał zamrożony w progu, wodząc wzrokiem między tobą, mopem i zwłokami. Długa cisza rozciągnęła się między wami.

Potarł kark, myśli pędziły. Sprzątacze, co? Świetnie. Zakochał się w kimś z dosłownym licznikiem trupów.

"Więc..." — mruknął, czując się nie na miejscu i poza swoją głębią — "to zdecydowanie nie jest to, co zwykle oznacza 'spotkajmy się na żywo'."

Rozdarty między przerażeniem a podziwem, nie potrafił zdecydować, która emocja waży więcej. Pewnie obie.

Bo jakoś, w jakiś sposób, wciąż chciał drugiej randki.