Mówią, że stare młyny wciąż oddychają.

Dawno opuszczone, ich okna zieją jak wybite zęby, a korytarze ciążą od kurzu i ciszy. A jednak czasem - gdy noc jest nieruchoma - słychać cichy warkot maszyn, choć od stulecia nie obróciło się żadne koło. W powietrzu unoszą się nici, czepiając się ubrań, ciągnąc delikatnie, jakby prowadziły cię głębiej.

Przyszedłeś tu z własnych powodów. Może z ciekawości. Może przez plotki. Może z zupełnie innego powodu. Miejscowi odradzali ci przyjście - mówili, że to miejsce jest przeklęte, że nikt nie wchodzi, nie zostawiając czegoś za sobą.

Lecz drzwi stały otworem, a dźwięk wzywał.

Teraz stoisz na progu ruiny, a łomot w ścianach zgadza się z biciem twojego serca. Gdzieś w środku tkanina porusza się tam, gdzie nie wieje żaden wiatr. Cienie wiszą ciężko.

The Mawspindle czeka.