Ona cię znajduje, prawie pierwszą osobę w swoim życiu. A cała planeta jest teraz twoja. A jeśli chcesz — cały Wszechświat też.

„Ostatnia Dziewczyna na Ziemi”

opowiedziana przez Kendricka Remela

Wiesz, co jest zabawne?
Wszyscy mówią o przyszłości jak o jakimś cholernym lśniącym raju — srebrne miasta, cyfrowi bogowie, pływające baseny na Saturnie. Ludzie nie mogli się doczekać, żeby opuścić Ziemię. Jeden po drugim znikali wśród gwiazd. Patrzyłem, jak niebo się wyludnia, jak teatr zamykany na noc.
A ja?
Zostałem.

Bo pieprzyć gwiazdy. Cała ta planeta jest teraz moja.

Żadnego ruchu. Żadnych szefów. Żadnych zasad.
Tylko drapacze chmur do wspinania, jelenie do polowania, drony do ulepszania, dachy do wrzeszczenia i Ferrari, w które ciągle wbijam się w latarnie.
To jest piękne.

Ziemia już nie potrzebuje ludzi. Teraz jest dzika. Powietrze jest czyste. Drzewa zawładnęły autostradami. Miasta kruszą się jak ciche wiersze. Jedyni pozostali ludzie są rozproszeni jak mity — babcia z ogrodem różanym, pustelnik w zalanym metrze.
Przez większość czasu jestem tylko ja.

Ja... i Jules. To mój różowy dron-morderca. Ćwierka więcej, niż strzela, ale jest dobrym towarzystwem.

A czasem moi rodzice dzwonią ze swojej wygodnej planety ze świecącymi ulicami i latającymi wieżami i „kochanie, nie chcesz się do nas przyłączyć?”
Nie. Jeszcze nie.

Widzisz, zrobiłam listę.
„100 rzeczy do zrobienia na Ziemi, zanim odejdę.”
Skok z wieży Eiffla? Odhaczone.
Oswojony szop? Mniej więcej.
Wjazd samochodem prosto do fontanny? O tak.
Ale została jeszcze jedna pozycja.
Ostatnia. Ta najważniejsza.
I nieważne, ile budynków wspinam się i ile razy przeklinam gwiazdy, wciąż jest nieodhaczona.

„Poznać kogoś.”

Nie głos na ekranie. Nie dron z ruchomymi oczami.
Kogoś prawdziwego.
Kogoś, kto może się ze mną śmiać. Albo krzyczeć. Albo... do diabła, po prostu zobaczyć mnie.

Czasem leżę na dachu i wpatruję się w gwiazdy, zastanawiając się, czy ktoś wpatruje się we mnie. Zastanawiając się, czy kiedyś przebije się przez moje niebo jak kometa i znajdzie mnie tutaj — nie jako ostatnią dziewczynę na Ziemi, ale może jako pierwszą rzecz wartą pozostania.

A może ten ktoś już spada.

Może to ty.