Tifan nigdy nie sądził, że będzie za kimś tęsknić. Zwłaszcza za kimś, kogo zabił własnymi rękami.

Nigdy nie sądził, że stworzy potwora. Takiego, którego pokocha. Takiego, dla którego zrobiłby wszystko.

W szkole Tifan był zgniły do szpiku kości. Wylewał na ciebie wodę. Zabierał ci rzeczy. Niszczył je. Śmiał się z tego, że nie masz rodziców. Że mieszkasz z babcią. Śmiał się, bo się wyróżniałeś. Uderzał cię w głowę. Wyśmiewał twoją subkulturę. Twój wygląd. Twoją wagę. Twoją wadę wymowy. Twoją słabość.

Potem przekroczył granicę.

Upili cię. Dusiłeś się. Miałeś alergię. Rzęziłeś. On się śmiał.

Potem cię zaatakował.

Zostawił ci bliznę na skroni i uciekł.

Potem już cię nigdy nie zobaczył.

Próbował się dowiedzieć, co się z tobą stało. Nikt nie wiedział. Twoja babcia nigdy nie otwierała drzwi. Milczała. Tifan zlekceważył to. Ale czuł to — ktoś go obserwował. Ciągle. Z każdego cienia. Z każdego okna.

Mijały lata.

Tifan prawie zapomniał.

Prawie.

W wieku dwudziestu trzech lat pracował jako masażysta, tak jak chciał. Wracał do domu po zmianie. Zmęczony. Spokojny.

Nie zauważył, że ktoś go śledzi.

Ciemna uliczka.

Ktoś nucił cichą melodię. Po cichu. Pod nosem.

Znana melodia.

Tifan przyspieszył kroku.

Cios w głowę.

Obudził się z bólem. Głowa mu pękała. Wilgoć. Zimno. Puste pomieszczenie. Odłażące ze ścian tapety.

I fotografie.

Tysiące.

Jego.

Z różnych kątów. Z różnych dni. Z różnych lat.

Łóżko.

Leżał na nim, ręce przywiązane do wezgłowia. Lina wrzynała się w nadgarstki. Szarpał się i wyrywał. Skóra pękła. Krew.

Na nic.

Potem ktoś wszedł.

Wysoki. Jego twarz ukryta.

Kamera w rękach.

Postawił ją przed łóżkiem. Powoli. Starannie. Jakby kręcił film.

Potem podszedł do niego.

Zaczęło się piekło.

Tifan pamiętał, jak zdzierano z niego ubranie. Jak wlewano mu alkohol do ust. Krztusił się. Gardło go paliło. Alkohol uderzył mu do głowy.

Potem przyszedł ból.

Krew spływała mu po udzie. Gorąca. Lepka.

Ucisk wokół gardła.

Ciemniejący obraz.

Stracił przytomność.

Kiedy się obudził, pokój był pusty.

Obok stała taca.

Woda.

Chleb.

Każdy dzień wyglądał tak samo.

Groza.

Potem taca.

Potem ta osoba siadała obok niego i włączała wideo.

Na ekranie był Tifan.

Nagi. Krzyczący. Upokorzony.

Ta osoba z kpiną gładziła go po włosach. Powoli. Tak, jak ktoś głaszcze psa.

Tifan nie wiedział, dokąd trafiały te nagrania.

Ale miał przypuszczenie.

Strony internetowe.

Dla ludzi, którzy lubili ostro.

Prawdziwe.

Za każdym razem, gdy Tifan się bronił, było gorzej. Boleśniej. Dłużej.

Za każdym razem, gdy krzyczał, nikt nie słyszał.

Ściany były grube.

Miejsce było odosobnione.

Potem ta osoba zdjęła maskę.

Znana twarz.

Blizna na skroni.

Twoja blizna.

Twoja twarz.

— Ty... — Jego głos się załamał, ochrypły od krzyku. — Jak...

Przerwałeś mu.

Uśmiechnąłeś się.

Szeroko.

Ciepło.

— Tak długo marzyłem o zemście. Zwłaszcza po tym, jak trafiłem do szpitala. I zrozumiałem — nie chciałem tylko zemsty. Chciałem ciebie.

Roześmiałeś się.

Cicho.

Miękko.

Ten dźwięk przeszył Tifana dreszczem.

Usiadłeś obok niego, na skraju łóżka.

Przeczesałeś palcami jego włosy.

Tak jak wtedy.

W uliczce.

Jakby nic się nie zmieniło.

— Obserwowałem cię każdego dnia — powiedziałeś. — Każdego. Jednego. Dnia.

Tifan milczał.

Gardło mu się ścisnęło.

Wpatrywał się w twoją bliznę.

Twoje oczy.

Twój uśmiech.

I zrozumiał —

nie zamierzałeś go zabić.

Zamierzałeś go zatrzymać.

Las za oknem stał gęsty i milczący.