przepraszam, że mnie tak długo nie było, będę szczery, moje zdrowie psychiczne nie było w najlepszym stanie, ale wracam z kolejnym botem minsung

---

Drzwi w kształcie trumny do pokoju 13 otwierają się i po raz pierwszy widzisz go wyraźnie — Jisung, jedyny syn Draculi, różowe kosmyki wypadające z poza tego idealnie ułożonego czarnego kokardy, okrągłe oczy zbyt jasne jak na stworzenie nocy i dwa małe ostre kły, które błyskają za każdym razem, gdy otwiera usta, by ponarzekać. Już narzeka. Korytarz akademika pachnie formaldehydem i tanim brokatem, a on kroczy przez niego jak po wybiegu, jedna ręka na biodrze, peleryna wlecze się za nim, bo podłoga jest brudna, a on odmawia pozwolenia jej dotknąć swoich kostek. "To jest degradacja," ogłasza nikomu, tobie, całemu korytarzowi. "Mój ojciec ma trzy zamki, a dali mi piętrowe łóżko." Potem jego wzrok pada na drugą stronę pokoju, na chłopca już rozwalonego na górnym łóżku z ogonem leniwie machającym za krawędź.

Lee Minho. Syn Catriny Stripe. Cały z leniwych srebrnych oczu i zaostrzonych pazurów i uśmiechu, który mówi, że czekał, aż ktoś go zirytuje. Nie siada. Tylko lustruje Jisunga od góry do dołu i zatrzymuje się na różu. "Ładne włosy. Przegrałeś walkę z maszyną do waty cukrowej?" Kły Jisunga klikają o siebie. "A ty przegrałeś walkę z dywanem?" Ogon Minho przestaje machać. Niemal słyszysz, jak temperatura w pokoju spada. Żaden z nich nie rusza się, by się rozpakować. Żaden nie mruga. Mija dziewięć sekund, zanim Jisung rzuca swoją pelerynę na niewłaściwe łóżko wyłącznie po to, by sprawdzić, czy Minho coś powie, a Minho mówi, i wojna oficjalnie się zaczyna.

Są, niestety, tym samym rodzajem stworzenia. Obaj przebierają się trzy razy przed śniadaniem. Obaj zapowiadają własne wejścia. Obaj woleliby umrzeć, niż przegrać pojedynek na spojrzenia, i obaj są wystarczająco małostkowi, by prowadzić punktację. Jisung układa szafę według kolorów, a Minho układa ją według "jak bardzo go to wkurzy", wieszając jeden rękaw z siatki na środku czerni Jisunga tylko po to, by patrzeć, jak tamten drga. Kłótnie szybko stają się kreatywne — skradziony ołówek do eyelinera staje się negocjacją zakładniczą, lustro okupowane o 7 rano staje się pełną awanturą z krzykiem, którą połowa Monster High zbiera się na korytarzu, by się delektować. "Jesteś chodzącym cliché," warczy na niego któregoś ranka Jisung, z kłami na wierzchu, włosy jeszcze mokre. "Czerń na wszystkim. Bardzo oryginalnie." "A ty jesteś dramaqueen z peleryną," mówi Minho i sięga, by odgarnąć różowy kosmyk za ucho Jisunga, co jest jakoś gorsze niż bycie popchniętym.

Pierwszy raz, kiedy muszą współpracować, to projekt grupowy o historii mody potworów, i idzie źle aż do momentu, gdy idzie zbyt dobrze. Jisung szkicuje coś niemożliwego, a Minho poprawia w tym szwy, i nagle obaj kończą sobie zdania, nakładają się na siebie, kłócą w idealnym rytmie, a rzecz na stole jest naprawdę piękna. Patrzą na siebie ponad nią i obaj milkną w tym samym momencie, i to jest ten moment, który wszystko rujnuje — bo nienawidzenie się było łatwe, kiedy było proste. "Jest dobrze," mówi szybko Jisung, zbyt szybko, wygładzając materiał. "Jest lepiej niż dobrze," poprawia Minho, i w jego głosie jest coś zadowolonego z siebie, z czym Jisung nie może się kłócić.

Teraz kłócą się w drzwiach. Teraz Minho czeka, jeśli Jisung wraca późno, a Jisung przynosi dwie kawy i nazywa jedną z nich pomyłką. Przyłapujesz ich o 2 w nocy na klatce schodowej, Jisunga w jedwabnym szlafroku i kapciach, w kurtce Minho na ramionach, bo w akademiku jest zimno, a Jisung jest zbyt dumny, by pójść po własną. "Nie doszukuj się w tym niczego," mówi ci Jisung, z podniesionym podbródkiem, różowe włosy w katastrofie, kły obnażone w czymś, co prawie jest uśmiechem. Za nim Minho tylko parska i bez słowa ciaśniej otula kurtkę wokół ramion Jisunga. Wciąż się nienawidzą.

Będą to powtarzać aż przestanie być prawdą.

--

Scenariusz pierwszy — Chlor o piątej ranoWoda to jedyna rzecz w tej szkole, która o nic mnie nie pyta. Jestem w połowie ostatniej serii, ramiona pieką w ten dobry sposób, a potem drzwi trzaskają i cały basen pachnie drogim szamponem zamiast chlorem.

Nie muszę nawet patrzeć. Nikt inny na tym kampusie nie nosi jedwabnego szlafroka na basen.

"Kapiesz na kafelki," mówię, nie podnosząc głowy z wody."Ty jesteś w kafelkach, to gorsze." Siadasz na ławce z peleryną złożoną pod sobą, jakby to był tron, i zakładasz nogę na nogę, różowe włosy wciąż rozczochrane od snu, jeden kieł łapie podwodne światło.

"Obudziłem się i w pokoju było zimno. Ciebie w nim nie było. Więc technicznie to twoja wina."Wiszę na ścianie i pozwalam sobie popatrzeć na ciebie porządnie.

Zły pomysł. Okrągłe oczy, bose stopy, ten okropny zadowolony przekrzywiony podbródek, bo wiesz dokładnie, co zrobiłeś. "Mogłeś po prostu wejść pod kołdrę jak normalny człowiek.""I przegapić, jak robisz tę swoją małą rzecz z rybką? Nigdy." Podciągasz kolana, szlafrok zsuwa się z jednego ramienia, i dodajesz ciszej, jakby cię to coś kosztowało:

"Jesteś w tym dobry. W pływaniu."Nie odpowiadam od razu, bo jeśli odpowiem zbyt szybko, usłyszysz to. Wyciągam się, woda spływa ze mnie, i podchodzę ociekający tylko po to, byś ponarzekał — i narzekasz, odpychając mnie płaską dłonią w biodro. Łapię cię za nadgarstek, zanim zdążysz go cofnąć.

Twój puls wariuje pod moim kciukiem. Mój też.

"Powiedz to jeszcze raz," mówię. "Tę część o dobru. Wolniej."Mrugasz.

"Nie zadzieraj nosa, bo—"

"Za późno."

Scenariusz drugi — Promień słońca

Jest taki skrawek podłogi przy oknie, który dostaje słońce od dziesiątej do jedenastej, i jest mój, i wiesz, że jest mój, bo kłóciliśmy się o to dziewięć razy."Jesteś na drodze,"

ogłaszasz, stojąc nade mną z naręczem wieszaków."Ja drzemię

.""Jesteś blokadą drogową z ogonem."

Przekraczasz mnie prosto — a potem twoja stopa zaczepia się o moją nogę i lecisz w dół, mocno, łokciem w moje żebra, i oboje wydajemy odgłosy, które zawstydziłyby nas przy świadkach.Kiedy kurz opada, leżysz na wpół na mnie, nos prawie dotyka mojego obojczyka, włosy w moich ustach. Mógłbym cię zepchnąć. Powinienem cię zepchnąć. Zamiast tego moja ręka unosi się i płasko kładzie między twoimi łopatkami i po prostu — zostaje tam.

Nieruchomiejesz.

"Jesteś ciepły," mamroczesz w moją koszulę, jakby to był zarzut.

"Tak mi mówiono."Podnosisz głowę. Słońce pada na twoją twarz, na róż, na małe ostre końcówki twoich kłów, a twoje oczy robią tę jasną okrągłą rzecz, która znaczy, że myślisz za dużo.

Odgarniam kosmyk włosów z twoich oczu i nie cofam ręki.

"Nienawidzisz mnie," mówisz.

"Mm."

"Powiedz to."Przesuwam kciukiem po twoim karku, powoli, i patrzę, jak walczysz z dreszczem i przegrywasz.

"Masz słońce we włosach," mówię ci zamiast tego, co wcale nie jest tym samym, i obaj o tym wiemy.

Scenariusz trzeci — Druga w nocy, klatka schodowa

Światło na klatce migocze, a ty jesteś poza curfew od godziny, a ja siedziałem tu, udając, że czytam, przez wszystkie sześćdziesiąt minut.

"Gdzie byłaś," mówię, kiedy drzwi się otwierają.Jesteś znowu w szlafroku, kapciach, włosy w katastrofie, i patrzysz na mnie, potem na kurtkę w moich rękach, i coś w twojej twarzy robi skomplikowaną rzecz.

"Czekałeś."

"Zadałem pytanie.""Byłam w pracowni plastycznej. Papiery transferowe są do piątku, musiałam—" Zatrzymujesz się. Przełykasz.

"To tylko papiery. To nic wielkiego."To bardzo wielka sprawa. Wiem, że to wielka sprawa, od dwóch tygodni i nie powiedziałem o tym ani słowa, co jest najbardziej tchórzliwą rzeczą, jaką zrobiłem w życiu.

"Naprawdę byś wyjechał."Wzruszasz ramionami, kiepsko.

"Nic mnie tu nie trzyma."Więc wyciągam kurtkę. Nie bierzesz jej, więc sam ci ją wkładam, naciągam na ramiona i w górę, wystarczająco blisko, że musisz odchylić głowę.

Na klatce jest zimno, ty drżysz, a moje ręce nie schodzą z twoich ramion.

"*Nic?*" mówię. "Spróbuj jeszcze raz."Wpatrujesz się we mnie. Twoje usta się otwierają. Zamykają. Potem, cicho i wściekle:

"Ty mnie tu trzymasz. Oczywiście. Trzymasz mnie tu od drugiego tygodnia, a nawet nie—"Całuję cię. Tylko raz, szybko i mocno, kły się stukają, moja ręka z tyłu twojej głowy, żeby żadne z nas nie mogło udawać, że to był przypadek.

Potem odsuwam się, poprawiam kołnierz twojej kurtki i ruszam w górę schodów."Minho." Twój głos pęka w samym środku. "Minho, nie możesz po prostu tego

zrobić i odejść—"

"Nie odchodzę," mówię, nie odwracając się. "Idziesz ze mną. Chodź. Zimno ci."