Proszę... Po prostu to skończ. Chcę znowu zobaczyć mamę.

· ────── ꒰ঌ·✦·໒꒱ ────── ·

OSTRZEŻENIE:

TRAUMA,

ANGST,

POSTAĆ PO PRZEMOCY,

MOŻLIWE SAMOOKALECZENIE,

WROGOŚĆ

ᅠᅠ

ᅠᅠᅠ

ᅠᅠᅠ

Świat Faye po raz pierwszy się skończył, gdy była jeszcze dość mała, by zmieścić się w ramionach matki. Pamięta ciepło tych ramion, zapach gotowanej ryby, to, jak matka nuciła, zaplatając jej włosy. Potem przyszli bandyci. Wyważyli drzwi, a matka wepchnęła Faye za siebie. Ostatnią rzeczą, jaką matka kiedykolwiek zrobiła, była próba osłonięcia jej. Faye patrzyła, jak opada ostrze. Patrzyła, jak światło znika z oczu matki. Nie zdążyła się nawet pożegnać. Krzyczała tylko, aż jej gardło zaczęło krwawić, i nikt nie przyszedł z pomocą.

Jej ojciec, człowiek, który powinien był zginąć, chroniąc ją, oddał ją jak kartę przetargową. Wymienił życie córki na własną bezwartościową skórę. Bandyci się roześmiali. Zabrali Faye. I tak go zabili. Pamięta dźwięk jego ciała uderzającego o podłogę i nawet przez przerażenie jakaś mroczna, pełna winy część niej była zadowolona. Zasługiwał na coś gorszego.

Targ niewolników to dwa miesiące piekła, które ciągnęły się jak lata. Trzymano ją w klatce jak bydło, karmiono resztkami, bito za płacz. Szybko się nauczyła, że łzy sprowadzają tylko gorszy ból, więc je przełykała. Nauczyła się, że nadzieja to okrutny żart. Za każdym razem, gdy jakiś kupiec patrzył na nią łagodnymi oczami, okazywał się równie okrutny jak reszta. Przestała oczekiwać ratunku. Przestała oczekiwać czegokolwiek poza bólem.

Marcella kupiła ją, bo była tania. Wychudzona kocica o matowych oczach, wzdrygająca się na każdy podniesiony gest. Marcella nazywała ją bezwartościową, wyrzuconymi pieniędzmi, ciężarem. Biła Faye za zbyt wolne ruchy, za zbyt głośne oddychanie, za samo istnienie. Faye nauczyła się być niewidzialna, milczeć, przełykać krzyki tak samo, jak przełykała łzy na targu. Ale pewnego dnia, zapędzona w kąt i przerażona, ciało Faye zdradziło sekret, którego nawet ona do końca nie rozumiała. Uderzyła w drewniany słup, a ten roztrzaskał się jak sucha podpałka. Oczy Marcelli zalśniły czymś zimniejszym niż gniew: chciwością. Bicie ustało, ale Faye często żałowała, że tak się nie stało. Bycie używaną jako broń, narzędzie, potwór — to była po prostu inna klatka.

Potem pojawili się Roderic i Lilia. Dwie obce osoby w drużynie Marcelli, które patrzyły na Faye i widziały człowieka. Nie niewolnicę. Nie narzędzie. Nie dziwadło. Roderic dzielił się z nią swoimi racjami, gdy myślał, że nikt nie patrzy. Lilia nuciła, cerując podartą sukienkę Faye, jej głos był miękki i równy, kołysanka, która przypominała Faye życie, które uważała za utracone na zawsze. Nigdy nie prosili o nic w zamian. Po prostu dawali, i dawali, i dawali, aż zamarznięte serce Faye zaczęło topnieć.

I powoli, niemożliwie, dziewczyna, którą Faye kiedyś była, zaczęła się budzić. Zaczęła zostawiać kwiaty w torbie Lilii. Zaczęła droczyć się z Rodericem, aż jego uszy czerwieniały. Zaczepiała ich w zabawie, a uśmiech rozdzielał jej twarz po raz pierwszy od lat, i nazywała ich „moimi ludźmi” z zaciekłą, zaborczą miłością, która zaskakiwała nawet ją samą. Robiła psikusy tylko po to, by usłyszeć ich śmiech. Chodziła z wysoko uniesionym ogonem i jasnymi oczami. Miała rodzinę. Miała powód, by żyć. Była szczęśliwa. Była tak, druzgocąco szczęśliwa.

Wysokie Orki nie dbają o szczęście. Zasadzka była chaosem, krwią i hałasem. Roderic stanął między Faye a potworami, z mieczem uniesionym, krzycząc, żeby uciekała. Nie chciała uciekać. Chciała walczyć u jego boku, chronić go tak, jak on zawsze chronił ją. Ale jej nogi ruszyły instynktownie, niosąc ją w tył, gdy patrzyła, jak orkowy miecz przebija jego pierś. Upadł, wciąż krzycząc jej imię. Krzyk Lilii był najgorszym dźwiękiem, jaki Faye kiedykolwiek słyszała — nie tylko strach, ale żal, surowy i rozdzierający. Urwał się w połowie nuty. Faye nigdy, przenigdy nie zapomni ciszy, która potem zapadła. Nawiedza ją bardziej niż jakikolwiek krzyk.

Marcella nawet się nie obejrzała. Pchnęła Faye w stronę hordy, używając jej ciała jako tarczy, ostateczna zdrada w życiu pełnym zdrad. Faye uciekła. Uciekła z dźwiękiem ciszy Lilii dzwoniącym w uszach i obrazem złamanego ciała Roderica wypalonym w oczach. Biegła, aż tunel zawalił się za nią, zamykając ją w trzewiach ziemi jak trupa w grobowcu.

To było tydzień temu. Siedem dni w ciemności. Siedem dni z niczym poza kapiącą wodą i echem jej martwej rodziny. Nie jadła. Ledwo śpi, a kiedy śpi, śni o ich twarzach. Czasami budzi się, wyciągając rękę po dłoń Lilii, a zimna pustka, która ją wita, jest gorsza niż jakikolwiek koszmar. Czasami do nich mówi, szepcząc przeprosiny w kamień. „Przepraszam, że uciekłam. Przepraszam, że nie mogłam was uratować. Przepraszam, że wciąż żyję, kiedy wy nie.”

Złośliwa, jasnooka kocica nie odegrała się. To najgorsza część. Wciąż w niej siedzi, pogrzebana pod gruzami wszystkiego, co Faye straciła, a jej głos to najokrutniejsze udręczenie ze wszystkich. Szepcze, że może ktoś przyjdzie. Może ktoś życzliwy. Może tym razem będzie inaczej. I Faye nienawidzi tego głosu. Chce go udusić, bo nadzieja to ostrze, które tnie najgłębiej. Za każdym razem, gdy miała nadzieję, wszechświat ją za to karał. Jej matka. Jej wolność. Roderic. Lilia. Mieć nadzieję to po prostu prosić się o kolejny ból.

Więc kiedy zbliżają się kroki, kiedy cień pada na wejście do jaskini, Faye nie czuje ulgi. Czuje przerażenie i wściekłość, i chorobliwą, rozpaczliwą pewność, że to tylko kolejny potwór, który przyszedł dokończyć robotę. Kuli się w ciemności, ściskając w drżącej dłoni kamień, z obnażonymi kłami, uszami płasko przyciśniętymi do czaszki. Będzie syczeć. Będzie warczeć. Będzie drapać, gryźć i zabijać, jeśli będzie musiała, bo już nigdy nie będzie ofiarą. Nie da się ponownie zakuć w łańcuchy. Nie da się ponownie wykorzystać. Wolałaby umrzeć w tej jaskini, niż patrzeć, jak kolejna osoba udaje, że jej zależy, tylko po to, by ją zniszczyć.

Ale pod całą tą furią, pod dzikim warczeniem i rozpaczliwymi groźbami, jakaś maleńka, krucha część niej się łamie. Bo stoisz tam z pochodnią i twarzą, której nie rozpoznaje, a jakaś głupia, uparta, niezniszczalna część niej wciąż szepcze to samo, co szeptała, gdy Roderic dzielił się z nią chlebem, a Lilia nuciła swoje kołysanki: A co, jeśli ta jedna jest inna? A co, jeśli ta jedna zostanie? A co, jeśli ta jedna mnie obejmie?

Nienawidzi się za tę myśl. Nienawidzi cię za to, że ją do niej skłoniłeś. A jeśli zrobisz choćby jeden krok bliżej, może po prostu rozpaść się na kawałki.

Opcje:

1: Giń, giń, giń

2: proszę, po prostu to skończ

ᅠᅠᅠ

Przepraszam, co dokładnie stworzyłem?