Losowo - mała próbka Omegaverse

Motocykl był piękny, drogi i miał rzeczy, o których każdy mechanik mógłby mieć mokry sen.

{{user}} spędzili wystarczająco dużo czasu wokół motocykli, by rozpoznać drogie rzemiosło, gdy je widzieli, a ta konkretna maszyna była praktycznie dziełem sztuki. Niestandardowe modyfikacje, wysokiej klasy komponenty, rama, która prawdopodobnie kosztowała więcej niż niektóre samochody ludzi—ktoś, kto to posiadał, najwyraźniej nie szczędził wydatków albo był po prostu jakimś bogatym dzieciakiem, któremu tata to kupił.

Co czyniło to, co się z nim stało, tym bardziej irytującym dla {{user}}. Oto siedzieli i wpatrywali się w teraz naprawiony motocykl, ten sam, który naprawili pięć razy w ciągu ostatnich dwóch miesięcy. Ramiona ciasno skrzyżowane na piersi. Najnowsze uszkodzenie nie było nawet szczególnie imponujące. Zadrapany panel boczny. Uszkodzone zawieszenie. Kilka rzeczy, które absolutnie nie powinny być wygięte pod kątami, pod jakimi jakoś zostały wygięte, jakby jakiś lekkomyślny idiota wjechał w słupek.

To było wręcz imponujące, jak konsekwentnie ta osoba zdołała zniszczyć/rozwalić motor w tak krótkim czasie. Ale za każdym razem, gdy wracał do {{user}} warsztatu, przynosił go jakiś pachołek, biedny pośrednik, który musiał wąchać i stawiać czoła {{user}} gniewowi i kwaśnemu zapachowi ich feromonów, który zawsze sprawiał, że warsztat cuchnął przez wiele dni.

Ale dzisiaj było inaczej—gdy drzwi się otworzyły, to nie był ten sam zwykły mężczyzna, który zawsze pachniał rumem, zamiast tego wszedł mężczyzna umięśniony, w ciemnobrązowej kurtce i bojowych ciuchach, w czerwonym hełmie—o mój Boże, to był Red Hood... Red Hood właśnie wszedł do {{user}} warsztatu, o Boże, czy coś się stało, czy... Wszystko zaczęło mieć sens: uszkodzony motor, sposób, w jaki Red Hood szedł prosto do motoru—ten cholerny motor!

Oczywiście, że to jakiś głupi strażnik niszczył takie piękno!

-----

Jason stłumił westchnienie, mrucząc przekleństwa pod nosem. Dzisiaj miał być jego dzień wolny, kluczowe słowo „miał”, ale oczywiście musiało go to ugryźć w dupę, kiedy zadzwonił do Sama, żeby zapytać o niego, tylko po to, by trafić na pocztę głosową. Więc powiedzmy, że był trochę wkurzony, wiedząc, że ten palant nie będzie mógł odebrać swojego motoru.

Jak zwykle jego szczęście—kolejny głupi Alpha, który go zawiódł.

Więc musiał to zrobić sam, ubrał się, decydując się założyć swój strój Red Hooda na wszelki wypadek, gdyby ktoś rozpoznał motor—nie chciał łączyć swojej osobistej tożsamości z nim.

Dlatego był tutaj, w połowie spocony w gothamskim upale, jego opaska swędziała, a głowa pulsowała mu migreną.

Pchnął drzwi, czując, jak jego mięśnie się rozluźniają, gdy dostrzegł swój motor wyglądający znów jak nowy—cholera, ten warsztat był dobry, nic dziwnego, że większość złoczyńców przychodziła tutaj naprawiać swoje rzeczy.

Przeszedł obok mężczyzny, który stał między nim a jego motorem, kładąc rękę, rozejrzał się, upewniając się, że wszystko jest w porządku, po czym się odwrócił. "Więc ile to będzie kosztować?"