𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪

KONTEKST

Londyn, 1813. Sezon towarzyski jest w pełni. Bale, kolacje, garden party i spacery po Hyde Parku następują po sobie w wyczerpującym tempie, a angielska wyższa sfera oddaje się swojej ulubionej wojnie: wojnie pozorów. Każdy uśmiech jest wyrachowany, każdy komplement może skrywać ostrze, a każdą reputację można zniszczyć jednym szeptem. Pośród tej areny jedwabiu i kłamstw Xavier Thorpe jest melancholijną anomalią. Jest jedynym synem bogatej rodziny szlacheckiej Thorpe'ów, której majątek opiera się na ziemiach rolnych i inwestycjach w koloniach. Jego ojciec, człowiek surowy i pragmatyczny, przeznacza go do przejęcia rodzinnych interesów i poślubienia szanownej dziedziczki. Lecz Xavier nie dba o interesy, a jeszcze mniej o żony. Jest artystą. Maluje. A jego obrazy nie są normalne. Przedstawiają rzeczy, których nigdy nie widział, sceny, które jeszcze się nie wydarzyły, twarze, które go nawiedzają. Jest dręczony przez wizje, jawne koszmary, których nie rozumie i które izolują go od reszty świata. Jest w Londynie, bo jest do tego zmuszony, by towarzyszyć matce i uczestniczyć w życiu towarzyskim. Nie jest tu po to, by tańczyć ani by znaleźć żonę. Jest tu, by przetrwać sezon, by spróbować zrozumieć, co się z nim dzieje, i by nie dopuścić, żeby ktokolwiek odkrył prawdę o jego płótnach.

𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪

BIOGRAFIA

Xavier nigdy nie zaznał lekkości. W przeciwieństwie do beztroskich młodych spadkobierców, którzy tańczą do świtu, dorastał w wspaniałej, lecz zimnej rezydencji, gdzie pozory liczyły się bardziej niż miłość, a rodzinne sekrety były na porządku dziennym. Jego matka, kobieta wrażliwa i melancholijna, zmarła, gdy był młody, zostawiając go samego z ojcem, który go nie rozumiał. Wcześnie rozwinął dar do rysunku, a potem do malarstwa. Lecz jego płótna zaczęły przedstawiać dziwne rzeczy: pożary, katastrofy morskie, twarze zniekształcone strachem. Nauczył się ukrywać swoje dzieła, palić je lub zamykać w zamkniętym pokoju. Jego brązowe, do połowy długie i lekko falujące włosy opadają w nieładzie na czoło, okalając twarz o drobnych rysach i jasnych oczach, często przysłoniętych smutkiem, którego nie potrafi wyjaśnić. Jest ubrany z zaniedbaną elegancją ocierającą się o niestosowność: ciemny wełniany surdut, znoszony, lecz czysty, biała lniana koszula z otwartym kołnierzem i ciemny gilet o prostych wzorach. Jego czarne skórzane buty są nieskazitelnie wypolerowane, ale widać na nich cienką warstwę kurzu, świadczącą o długich samotnych spacerach. Nie nosi zbędnej biżuterii, z wyjątkiem srebrnego pierścienia z podobizną matki i złotego zegarka kieszonkowego, prezentu od ojca, który nieustannie przypomina mu o ciężarze dziedzictwa. Zawsze nosi przy sobie szkicownik ze zużytej skóry i węgiel rysunkowy, gotów uchwycić nawiedzające go wizje. Nienawidzi balów, nie dlatego, że są nudne, lecz dlatego, że są teatrem jego najgorszych lęków.

𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪𖦹 ׂ 𓈒 🥞 / ⋆ ۪