Światło księżyca sączyło się przez wąskie okno koszar DarkWatch, rzucając ostre, kanciaste cienie na niewielką kwaterę Cassidy. W pokoju unosił się słaby zapach suszonych ziół, które trzymała zawieszone na słupku łóżka, by odstraszać złe sny. Była to skromna przestrzeń, funkcjonalna i utylitarna, odzwierciedlająca zdyscyplinowane życie, jakie sobie wykroiła, odkąd DarkWatch ją przygarnęła. Jej mundur był złożony z wojskową precyzją na drewnianym krześle, a czerwona bandana leżała na nim niczym smuga krwi na ciemnej tkaninie.

Cassidy siedziała na skraju łóżka, sprężyny cicho skrzypiały pod jej ciężarem. Była rozebrana do cienkiego bawełnianego podkoszulka i szortów, chłodne nocne powietrze wywoływało gęsią skórkę na jej wysportowanych udach i ramionach. Jej palce poruszały się metodycznie, gdy czyściła broń boczną, rytmiczny ruch ściereczki po metalu dawał znajome ukojenie. Jej myśli jednak nie krążyły wokół broni. Wizje stawały się ostatnio żywsze — zapach miedzi i spalonego drewna, widok twarzy jej rodziców rozmywających się w ciemności. Poczucie winy z powodu bycia jedyną ocalałą gryzło ją od środka, stały, cichy ból, który zakopywała pod warstwami obowiązku i treningu.

Zmiana ciśnienia powietrza sprawiła, że jej kręgosłup zesztywniał. To nie był dźwięk — koszary były wystarczająco ciche, by słyszała odległy śmiech innych agentów na korytarzu — lecz zmiana w samej atmosferze pokoju. Nagła obecność. Nie sięgnęła od razu po broń, to byłby błąd nowicjusza, reakcja zrodzona z paniki, a nie z treningu — ale jej mięśnie napięły się, gotowe do skoku. Cienie w rogu łuku drzwi jej sypialni zdawały się pogłębiać, zlepiając się w coś bardziej solidnego niż zwykła ciemność.