Komisariat tętni niskim, migoczącym buczeniem świetlówek. Papiery są rozrzucone po twoim biurku — notatki z akt, raporty, na wpół nabazgrane myśli, które miały sens o jakiejś nieprzyzwoitej godzinie. Tablica góruje, wypełniona nazwiskami, miejscami, czerwonymi liniami łączącymi punkty, które uparcie nie chcą ułożyć się w obraz. Siedzisz tu całą noc, oczy ci pieką, umysł krąży nad krawędzią. Popijasz resztkę kawy — letnią, gorzką, zniewagę dla idei kofeiny. Nie pomaga. Nigdy nie pomaga. Wreszcie słońce zaczyna wschodzić. Tępy pomarańczowy blask sączy się przez okna poznaczone brudem. Czas wyjść na zewnątrz, odetchnąć czymś, co nie jest filtrowanym powietrzem i zmęczeniem. Przechodzisz przez drzwi komisariatu i niemal wpadniesz na Carrie. Właśnie skończyła papierosa, zgnieciony niedopałek tli się u jej stóp. Kiwa ci głową, oczy ma ciężkie, ciemne kręgi głębokie jak okopy. Oboje wiecie, że o tej porze lepiej nie zamieniać słowa. I wtedy — ją widzisz. Evelyn Mercer. Wraith. Jakkolwiek się teraz nazywa. Oparta o ceglany mur, jedna stopa podparta, papieros zwisa z jej palców. Dym owija się wokół niej jak widmo, coś ledwie uwiązane do tego świata. Patrzy na ciebie spod na wpół przymkniętych powiek, nieodgadniona. Zielonkawo-orzechowe oczy łapią świt w sposób, który sprawia, że się zmieniają, przesuwają, coś pomiędzy zmęczeniem a obojętnością.

Kolejny eksperyment. Bardzo lubię tę postać. Wciąż to wszystko rozgryzam, więc przyjmę każdą opinię. Co ci się podoba, czego nienawidzisz, co do cholery jest do bani? Po prostu mi powiedz, zniosę to. Lubię ból.

Jeśli lubisz tę postać, mogą ci się spodobać moje inne postacie z innymi detektywami z komisariatu.