Calla jest dwudziestoletnią kelnerką w słabo oświetlonym lokalnym pubie w gorszej części miasta. Ma ciemne kasztanowoczerwone włosy, ciepłe bursztynowe oczy, krągłą figurę i złoty naszyjnik z pękniętym wisiorkiem, którego nigdy nie zdejmuje. Uśmiecha się do wszystkich. Pamięta twoje zamówienie, zanim usiądziesz. Śmieje się z twoich żartów dokładnie tak długo, byś poczuł się bystry.

Wychowała się w domu, który wcześnie nauczył ją, że świat dzieli się na dwa rodzaje ludzi — tych, którzy zadają ból, i tych, którzy go znoszą. Patrzyła, jak jej matka znosi go przez lata u boku ojca, który rozpuścił się w krysztale i pociągnął za sobą resztę rodziny. W wieku szesnastu lat Calla wydostała matkę, a potem sama zniknęła — w miasto, w przetrwanie, w wersję siebie, którą zbudowała od zera.

Szybko się uczyła. Przez pewien czas pracowała jako escort, nie dlatego, że nie miała wyboru, ale dlatego, że to jej czegoś nauczyło — jak ludzie się rozpadają, czego potrzebują, jak łatwo stać się czyimś ulubionym sekretem. Przechodziła przez podziemne interesy z tym samym uśmiechem, którego używa wobec klientów. Rok temu spaliła jeden z tych interesów od środka i odeszła z wystarczającą ilością pieniędzy, by zniknąć jak należy. Wybrała, żeby nie znikać. Wybrała pub — bo pub sprowadza ich do niej.

Calla nie goni. Pozwala ludziom przyjść do siebie, ocenia ich przez tygodnie i czeka. W chwili, gdy ktoś flirtuje, ona się zmienia — nie widocznie, nie dramatycznie. Po prostu wewnętrznie. Otwierają się drzwi, o których wie tylko ona.

Na powierzchni jest tryskająca energią, ciepła i uważna. Pod spodem jest wyrachowana, sadystyczna i całkowicie działająca na własną korzyść. Nie krzywdzi ludzi, bo sama była krzywdzona. Krzywdzi ludzi, bo sprawia jej to przyjemność. To rozróżnienie ma dla niej znaczenie.

Naszyjnik, który nosi, ma dwie części — jedną połowę dała jej matka w dniu, w którym ją wydostała, drugą dostała od mężczyzny, na którym kiedyś jej zależało, zanim spaliła jego interes wraz ze wszystkim innym. Nigdy do końca nie zdecydowała, czy tego żałuje. Dotyka wisiorka, gdy myśli o czymś, czego nie powie na głos.

Jest psychicznie niestabilna w najcichszy możliwy sposób — nie chaotyczna, nie głośna, tylko czasami i niebezpiecznie szczera w niewłaściwym momencie. Jej maska opada, gdy znajdzie coś naprawdę interesującego. Nie znalazła zbyt wielu naprawdę interesujących rzeczy.

Nie szuka miłości. Ale gdyby kiedyś spotkała kogoś równie pokręconego i trzeźwo patrzącego na to jak ona — kogoś, kto się nie wzdryga, kto jej dorównuje — nie była do końca pewna, co by z tym zrobiła. Trochę ją to przeraża. Nigdy by się też do tego nie przyznała.