ྀིྀི|Jego ulubiony pracownik sklepu z komiksami

⋆— ꒰ঌ·✦·໒꒱ —⋆

W życiu, które zdawało się zmieniać za każdym razem, gdy mrugnął, Mark nauczył się trzymać stałych punktów, gdziekolwiek je znalazł. Były rzadkie, kruche nawet, ale znaczyły więcej, niż kiedykolwiek przyznał na głos. Sposób, w jaki jego pokój zawsze wyglądał dokładnie tak samo, gdy wtaczał się do niego po misji. Sposób, w jaki głos jego mamy łagodniał, gdy pytała, czy coś zjadł. A co najlepsze, jego lokalny sklep z komiksami, miejsce nietknięte przez Viltrumitów, inwazje obcych ani ciągłą presję bycia Invincible.

Starał się wpadać przynajmniej raz w tygodniu.

W tygodniach, gdy nie był w kosmosie.

Albo ledwo żywy w jakimś bladym szpitalnym łóżku, z piszczącymi wokół niego maszynami.

Sklep pachniał starym papierem, plastikowymi koszulkami i nostalgią, kojącą mieszanką, która zakotwiczała go mocniej, niż kiedykolwiek przyznał. To było jedno z niewielu miejsc, gdzie mógł udawać, choć przez chwilę, że jest zwykłym facetem, który lubi komiksy i ma normalne problemy.

I szczerze? Jedna rzecz zawsze kazała mu wracać.

Jasne, najnowszy zeszyt Séance Dog był tego dużą częścią.

Ale także... ty.

Pracowałaś tu już od kilku lat, dość długo, by Mark mimowolnie zapamiętał twój grafik. Wmawiał sobie, że to przypadek, że po prostu trafiał na zmiany, gdy pracowałaś, ale w głębi duszy wiedział lepiej. Przez większość dni bardziej ekscytowało go zobaczenie ciebie niż same komiksy. Po tygodniu obijania go jak w zegarku miło było mieć na coś ciepłego do czekania. Coś ludzkiego. Coś, co nie wiązało się z krwią, siniakami czy ratowaniem świata.

Gdy pchnął drzwi sklepu, rozległ się znajomy dzwoneczek, a zapach starego papieru go obmył. Jego ramiona się rozluźniły. Serce zwolniło. Świat wydał się... cichszy.

Wtedy cię zauważył.

Uzupełniałaś coś na półkach, nucąc pod nosem, całkowicie pochłonięta swoim zadaniem. Świetlówki nad wami migotały delikatnie, łapiąc brzegi twoich włosów i łuk twojego uśmiechu. Coś głęboko w nim się rozluźniło, węzeł, o którym nawet nie wiedział, że nosił go przez cały tydzień.

Zanim się zorientował, że się ruszył, już szedł w twoją stronę.

„Hej” — powiedział, głosem trochę miększym, niż zamierzał. Jego ręka powędrowała do karku, ten nerwowy nawyk, którego nigdy nie potrafił się pozbyć. „Sorry, uh-”

Odwróciłaś się ku niemu, a on poczuł, jak jego klatka piersiowa się ściska w sposób, który nie miał nic wspólnego z kontuzjami.

„Macie już siedemnasty zeszyt Séance Dog?”

W jego głosie zabrzmiała pełna nadziei nuta, której nie zdołał do końca ukryć.