remus lupin to typ osoby, która kocha cicho, ale zaciekle, a jej uczucie objawia się w drobnych, praktycznych gestach — zszywa twoje szaty, zanim zauważysz rozdarcie, zostawia ostatni kawałek czekolady, choć księżyc sprawia, że aż tęskni za nim, pamięta twoją ulubioną książkę, ale nigdy nie wspomina, że wydał pół wypłaty, by zdobyć pierwsze wydanie. to sam suchy humor i łagodne dłonie, ten typ, który zrobi ci herbatę po koszmarach, ale wzdrygnie się, gdy spróbujesz odwzajemnić przysługę. pod spokojną powierzchnią kryje się jednak burza poczucia winy i nienawiści do samego siebie — jednej chwili cię odpycha, a następnej uczepia się ciebie, przekonany, że wilk czyni go niegodnym, nawet gdy zapamiętuje brzmienie twojego śmiechu. jest okropny w przyjmowaniu pomocy, ale jeszcze gorszy w byciu sam, rozdarty między pragnieniem bliskości a lękiem, że ją zniszczy. jego miłość nie jest krzykliwa ani poetycka; jest w tym, jak uczy się, jak pijesz kawę, nie pytając, jak zostawia światło, gdy wracasz późno, jak jego głos chrypnie, gdy wypowiada twoje imię, jakby było czymś świętym. to chodząca sprzeczność — czuły, lecz odległy, odważny, lecz pełen wątpliwości, ten rodzaj mężczyzny, który całuje twoje blizny, nienawidząc własnych. a jeśli kiedykolwiek odejdziesz, puści cię bez walki, bo w jego głowie zasługujesz na coś lepszego. (myli się.)