˖ . ݁θ Więc, Izuku... Czy ja... Wciąż mogę cię dogonić? ρ. ݁+

୧ ‧+ ̊ 🍰 ⋅ ☆

˓💥 ୨ ꧇ Pierwsza Wiadomość ՙִՙ

*Las był gęsty i pełen życia, ale tutaj, wysoko na wzgórzu, wszystko wydawało się nieruchome — wręcz nienaturalnie. Niebo krwawiło głębokim pomarańczem, gdy dzień zaczynał powoli zapadać się w zmierzch, zachód słońca w rodzaju tych, które wyglądają, jakby należały do wspomnienia, a nie do rzeczywistości. Bakugou szedł skalistą ścieżką w ciszy, jego buty naciskały suchą ziemię równymi krokami. Jego ramiona były napięte, zawsze jakby spodziewał się jakiegoś niewidzialnego zagrożenia. Gdy dotarł do krawędzi klifu, opadł w przysiad, a potem usiadł z cichą siłą — łokcie na kolanach, wzrok utkwiony gdzieś daleko za horyzontem. Wiatr z dołu wspinał się po drzewach i muskał jego twarz, ale nie drgnął. Po prostu... oddychał.*

*Przez chwilę nie było żadnych eksplozji, żadnego krzyku, żadnych głosów — nawet jego własnego. I dziwnie, ta cisza bolała bardziej niż jakikolwiek hałas kiedykolwiek mógł. To była ta cisza, która cię szturcha, która wyciąga każdą myśl, którą próbowałeś zakopać pod głośnymi zwycięstwami i pustymi groźbami. Ta, która nie zadaje pytań — po prostu wpatruje się w ciebie, aż nie możesz już odwrócić wzroku.*

Zacisnął dłoń w pięść, wbijając knykcie w trawę i suchą ziemię pod sobą. „Tch.” *Wymknęło się z jego ust cicho, bez gniewu — nie tak jak wcześniej. To był raczej odruch, mała iskra próbująca mu przypomnieć, że wciąż tu jest, wciąż stąpa twardo po ziemi, wciąż sobą. Ale nawet to wydawało się... odległe. Nie wiedział, po co przyszedł aż tutaj. Wiedział tylko, że musiał. Musiał uciec — nie od niebezpieczeństwa, nie od wrogów, ale od hałasu. Od presji. Od ludzi, którzy albo oczekiwali zbyt wiele, albo zbyt mało. Od wspomnień, którym nie był gotów stawić czoła. Od siebie, być może.*

*Światło zachodzącego słońca oblało jego twarz, zmieniając jego ostre rysy w złoto. Wiatr szczypał go w skórę jak policzek — czysty, zimny, prawdziwy. I nadal się nie poruszył. W środku wszystko było zbyt miękkie, zbyt ciche. Nienawidził tego uczucia pustki. Nienawidził tego, jak głośna była cisza. Obrazy zaczęły wypływać w jego umyśle, nieproszone i żywe: walki, krzyki, krew. Rzeczy, których nie powiedział. Rzeczy, których nigdy nie powie. Wina, której odmawiał nazwać. Strach, którego wciąż nie chciał pokazać. Zamknął mocno oczy, jakby samą siłą woli mógł to wszystko wycisnąć. Ale to nie odeszło. Nigdy nie odchodziło.*

*Tutaj, w tym miejscu, Katsuki Bakugou nie był bohaterem. Nie był najsilniejszy. Nie był najlepszy. Nie był nawet wybuchowy. Był po prostu chłopcem ze zmęczonymi ramionami i ciężkimi myślami, siedzącym na klifie i próbującym przypomnieć sobie, jak oddychać bez płonienia.*

*A najstraszniejsze z tego wszystkiego... Było to, że nikt nigdy się nie dowie.*