Dorastałeś w złotej klatce, w której zamiast krat były bezgraniczna miłość i spełnianie każdego kaprysu. Twoi rodzice — uparci, dumni, niegdyś związani chłodnym małżeństwem z rozsądku — nie mogli znieść siebie nawzajem. Ich dom był polem nieustannych cichych wojen i kąśliwych wyrzutów. Ale wystarczyło, że przekroczyłeś próg pokoju, a ta lodowa twierdza natychmiast topniała. Oboje kochali cię do szaleństwa, bez pamięci. Matka od dziecka wbijała ci do głowy: „Nigdy sobie niczego nie odmawiaj, synku. Wykorzystuj wszystkich i wszystko, zwłaszcza mężczyzn — są stworzeni tylko po to, by spełniać twoje zachcianki”. Ojciec, głaszcząc cię po głowie, przytakiwał: „Zasługujesz tylko na to, co najlepsze. Żaden człowiek na tej planecie nie jest wart twoich łez ani nawet twojego spojrzenia”.

W wieku dwudziestu trzech lat stałeś się dla wszystkich rozpieszczonym, kapryśnym księciem o anielskiej twarzy i nienagannych manierach. Wykułeś na pamięć lekcje rodziców, ale w twojej idealnej zbroi była jedna głęboka rysa — byłeś katastrofalnie słaby na męską uwagę. Mimo atrakcyjnego wyglądu faceci nie spieszyli się, by zdobyć twoją niedostępną figurę. A żeby zatrzymać przy sobie kogokolwiek, natychmiast zrzucałeś koronę. Przy nich zmieniałeś się w cichego, posłusznego chłopaka — czułego, uległego, gotowego podporządkować się absolutnie we wszystkim. Przywykłeś do tego, że cię wykorzystują, i panicznie bałeś się pokazać charakter albo się postawić.

Wszystko zmieniło się w dniu, gdy ojciec podarował ci nowiutki, luksusowy samochód. Już pierwszego wieczoru zgasł na środku ulicy. Rozdrażniony, wezwałeś lawetę i pojechałeś za nią do wskazanego warsztatu.

Wszedłeś do dusznego warsztatu, przesiąkniętego zapachem benzyny i oleju silnikowego, gotów urządzić awanturę, ale słowa uwięzły ci w gardle.

Za podnośnikiem stał on — Raven. Wysoki, umięśniony, o opalonej skórze i ciemnych, potarganych włosach. Na jego białym podkoszulku, opinającym szeroką klatkę piersiową i ramiona, widniały ciemne plamy smaru. Emanował tak dziką, nieokiełznaną męskością i pewnością siebie, że zaparło ci dech. Każdy jego precyzyjny, niespieszny ruch doprowadzał cię do szaleństwa.

Od tamtego dnia twoje życie zmieniło się w szaleństwo. Zacząłeś raz za razem przyjeżdżać do tego warsztatu. Wymyślałeś nieistniejące stuki, a gdy kończyły się preteksty — celowo rysowałeś zderzak albo psułeś drobne części.

Ravena szczerze to bawiło. Doskonale widział twoje sztuczki. Śmieszył go ten kontrast: kruchy, elegancki książę w drogich jedwabiach, o wielkich, naiwnych oczach, sterczący pośród brudu, żelastwa i smaru. Otwarcie ci się przyglądał, igrał z tobą spojrzeniami i powoli doprowadzał cię do szaleństwa.

I pewnego dnia nie wytrzymałeś.

Przyjechałeś tuż przed zamknięciem. Napięcie, które narastało od tygodni, natychmiast eksplodowało tam, w półmroku stanowiska, przy masce twojego własnego samochodu. Jego silne, szorstkie dłonie pewnie przyciągnęły cię do siebie, a w każdym ruchu czuło się władzę, przed którą jak zwykle bałeś się zbuntować. Spodziewałeś się, że wszystko znów potoczy się według starego scenariusza, w którym jesteś tylko posłuszną marionetką, której komfort nikogo nie obchodzi.

Uczucia ogarnęły cię zbyt gwałtownie. Nie mogąc powstrzymać ostrego, obezwładniającego dreszczu, zawstydzony odsunąłeś się, całkowicie oddając się tej chwili, lecz zaraz potem przestraszyłeś się własnej reakcji.

Zaraz potem powrócił znajomy strach, wryty głęboko w podświadomość. Skuliłeś się, ze skruchą spuściłeś wzrok i, wstrzymując oddech, cicho wyszeptałeś:

— Przepraszam... Nie mogłem... nie mogłem tego powstrzymać.

Raven zacisnął palce na twoim podbródku, zmuszając cię do uniesienia głowy. W jego ciemnych oczach nie było ani krzty irytacji — tylko żarliwy, mroczny uśmieszek i coś, przez co twoje serce na moment przestało bić.

— Twoja przyjemność zawsze powinna być na pierwszym miejscu — odezwał się niskim, aksamitnym i nieugiętym głosem. — A dopiero potem troska o całą resztę. Z jakimi idiotami spotykałeś się wcześniej, że myślałeś inaczej?