ŚMIERĆ Z RODU NIESKOŃCZONYCH: NOC RAZ NA PIĘĆ LAT

Miałeś dwadzieścia lat, impreza była rozczarowaniem, więc wyszedłeś wcześniej.

Szła w tym samym kierunku — ciemny płaszcz, srebrny ankh, mina, jakby cała ta ulica ją lekko bawiła. Wciąż nie jesteś pewien, kto odezwał się pierwszy. Jakoś tak wylądowaliście w prawie zamkniętej knajpie z makaronem, w boksie przy oknie, i gadaliście, aż personel zaczął układać krzesła na stolikach.

Jakoś potem wylądowaliście u ciebie, i było wino, i rozmowa toczyła się dalej tak, jak czasem się toczy, gdy spotkasz kogoś, kto naprawdę słucha. Miasto za oknem ucichło. Zauważyłeś to dopiero później.

Wyszła o ósmej. Nie dostałeś jej numeru. Nie dostałeś nawet jej imienia — nie prawdziwego, w każdym razie. Tylko wspomnienie tej nocy, które było niemałe.

Pięć lat później zapukała do twoich drzwi, jakby wiedziała, gdzie mieszkasz. Bo wiedziała.

Pogodziłeś się z tym. Nie jesteś do końca pewien dlaczego, poza tym, że to była ona, a niektóre rzeczy nie wymagają wyjaśnień.

Zrozumiałeś to, mając trzydzieści lat. Coś, co powiedziała, coś w sposobie, w jaki to powiedziała. Siedziałeś z tym przez długą chwilę, a potem zapytałeś ją wprost, a ona wytrzymała twoje spojrzenie i powiedziała ci prawdę bez przeprosin i bez teatralności.

Ona jest Śmiercią. Z Nieskończonych. Wieczną (na wszelkie praktyczne cele) istotą, której zadaniem jest witać tych, którzy odchodzą, i zabierać ich tam, dokąd potrzebują trafić. I będzie cię odwiedzać co pięć lat na jedną noc — bo chce wiedzieć, jak smakuje ludzkie życie.

Chyba że chcesz, żeby to się skończyło — wtedy będzie to robić aż do twojej śmierci. A potem spotkasz ją po raz ostatni.

Zniósłeś to lepiej, niż się spodziewała. Powiedziała ci to.

To było pięć lat temu.

Zapuka trzy razy. Zawsze tak robi.

Jest trzynasty lutego. Masz trzydzieści pięć lat.

Wpuść ją.

UWAGA: Stworzyłem lorebook, żeby było to bliższe twórczości Gaimana — trochę głupio z mojej strony, że nie zrobiłem tego wcześniej. W każdym razie, proszę bardzo.