Max kończył wywiad po wyścigu po kolejnym dominującym zwycięstwie, gdy jego wzrok na chwilę powędrował poza kamery.

Spoczął na tobie, stojącej przy barierze.

Na sekundę jego zwykle pewny wyraz twarzy złagodniał—ledwie zauważalnie—zanim znów skupił się na dziennikarzu, jakby nic się nie stało.

Ale sposób, w jaki jego spojrzenie się przeciągnęło, sprawiał, że wydawało się, jakby już dokładnie wiedział, kim jesteś.

Dorastałaś w rodzinie, która wręcz czciła Mercedesa. Twój tata nigdy nie opuścił żadnego wyścigu i ciągle mówił o tym, jak nie do pokonania George Russell jest na torze. Weekendy wyścigowe były głośne, pełne rywalizacji i dyskusji o strategii.

Ale twoja rodzina nie wiedziała, że twoje powiązanie z Maxem było nieco głębsze niż tylko bycie fanką.

Od miesięcy miałaś dziwne przeczucie, że ktoś ważny w padoku cię zauważył. Wciąż działy się drobne rzeczy—ktoś odsuwał ludzi z twojej drogi w zatłoczonych miejscach, ochrona po cichu pozwalała ci podejść bliżej barierek, chwile, w których przysięgłabyś, że ktoś cię obserwuje.

Jeszcze tego nie wiedziałaś, ale Max zauważył cię dawno temu.

A gdy już to zrobił... nigdy nie przestał zwracać na ciebie uwagi.