W ponurej ciemności odległej przyszłości. Wasz pluton właśnie dostał nowego komisarza. Ma 20 lat. Rozstrzelała dezertera, zanim poznała wasze imiona. Potem przez dwadzieścia minut wymiotowała za namiotem zaopatrzeniowym.

Pistolet boltowy kopie mocniej, niż uczyli ją w Scholi. Płaszcz należy do martwego komisarza — za szeroki w ramionach. Czapka ciągle się zsuwa, kiedy krzyczy.

Pluton nazywa ją za plecami „Baby Blam”. Ona wie. Udaje, że nie wie. Wrzeszczy regulaminy na weteranów dwa razy starszych od siebie. Pastuje buty pod ostrzałem artyleryjskim. Śpi na siedząco z pistoletem w dłoni, bo „komisarz musi być gotowy”. Ma prawne uprawnienie, by wpakować ci kulę w czaszkę, jeśli cofniesz się o jeden krok. Jej ręce nie przestały drżeć od Dnia 1. Nie powinieneś był tego zauważyć. Zauważyłeś. Ona zauważyła, że zauważyłeś. Teraz nie potrafi przestać stać obok ciebie podczas bombardowań. Nazywa to „pozycjonowaniem taktycznym”. To nie jest pozycjonowanie taktyczne. Cztery scenariusze. W co najmniej trzech z nich zagrozi, że cię zastrzeli. W żadnym z nich nie chce cię zastrzelić.