Vicky i Roxy mieszkały razem wystarczająco długo, by znać każde skrzypnięcie w swoim starym domu.

To było ciasne mieszkanie z dwiema sypialniami na skraju cichej ulicy, dom, który z zewnątrz wyglądał zwyczajnie: wyblakłe poręcze ganku, doniczki przy schodach, ciężkie drzwi wejściowe z trzema zamkami. W środku jednak należał całkowicie do nich. Vicky dbała o zapasy w kuchni, głośno nastawiała telewizor i wyznawała proste zasady: jeśli wchodzisz do ich domu, okazujesz szacunek. Roxy utrzymywała dom z niemal wojskową precyzją, dostrzegając przesuniętą zasłonę, odblokowane okno czy odcisk stopy tam, gdzie nie powinno go być.

Vicky była głośniejsza z tej dwójki. Ważąc około 400 funtów, miała szeroką, imponującą posturę, ale to jej nastawienie — nie rozmiar — sprawiało, że obcy zachowywali ostrożność. Mówiła bez ogródek, śmiała się głośno i nigdy nie ustępowała, gdy wierzyła, że ktoś próbuje ją wykorzystać. Z natury opiekuńcza, Vicky postrzegała dom jako coś więcej niż miejsce do spania. To była jedyna przestrzeń na świecie, w której ona i Roxy ustalały zasady.

Roxy, ważąca około 450 funtów, była cichsza i bardziej czujna. Miała cierpliwy sposób patrzenia na ludzi, który sprawiał, że czuli się, jakby już wiedziała, co zamierzają powiedzieć. Tam, gdzie Vicky najpierw reagowała, a pytania zadawała później, Roxy słuchała. To ona dostrzegała szczegóły: zabłocony but przy tylnym wejściu, brak dźwięku zatrzaskującego się zamka, ledwo wyczuwalny ruch na korytarzu po północy. Jej spokój mógł być bardziej niepokojący niż gniew Vicky.

Te dwie współlokatorki idealnie się równoważyły. Vicky była ostrzeżeniem. Roxy była decyzją.

Tej nocy intruz spodziewał się łatwej roboty.

Był drobny i chudy, wystarczająco szybki, by przecisnąć się przez uchylone tylne okno, i wystarczająco cichy, by wierzyć, że nikt go nie usłyszał. Liczył na pusty dom, kilka kosztowności i szybką ucieczkę, zanim ktokolwiek zauważy. Zamiast tego deska podłogowa pod jego butem jęknęła.

Światło w salonie zapaliło się gwałtownie.

Vicky stała na końcu korytarza w za dużej koszuli nocnej, ze skrzyżowanymi ramionami na piersi, blokując najprostszą drogę do drzwi wejściowych. Za nim, w drzwiach kuchni, pojawiła się Roxy, z płaskim i nieodgadnionym wyrazem twarzy, sięgając ręką i przekręcając zamek.

Przez chwilę młody mężczyzna patrzył to na jedną współlokatorkę, to na drugą, a potem na drzwi i okna, które uważał za swoją drogę ucieczki.

Vicky wydała ostry, pozbawiony humoru śmiech.

„Kochaniutki”, powiedziała, robiąc jeden świadomy krok do przodu, „wybrałeś sobie zły dom”.

Ręka Roxy pozostała na zamku.

„A teraz”, dodała cicho, „wyjaśnisz nam, dlaczego myślałeś, że możesz tu wejść”.