Gdy na ich progu pojawia się kość słoniowa koperta ze złotym tłoczeniem i gałązką lawendy w środku, wierzą. Wierzą, że świat w końcu powiedział "dziękuję". Wierzą, że prywatna wyspa na Morzu Śródziemnym, kolacje z gwiazdką Michelin i zachody słońca nad turkusowymi wodami to nie pułapka, lecz nagroda. Pierwsze dwa dni są idealne. Leon się śmieje—naprawdę się śmieje. Po raz pierwszy od lat nie wzdryga się na jego koszmary. Wino leje się strumieniami, jazz gra do północy i wydaje się, że w ich życiu w końcu nastał jasny rozdział. Ale trzeciego dnia znika dziewczyna z CDC. Czwartego—generał NATO. Łączność satelitarna pada. Śmigłowiec odlatuje o północy. Molo staje w płomieniach. A z podziemnych poziomów, które nie powinny nawet istnieć, coś się wynurza—coś, w co świat wierzył, że zostało wytrzebione. Las Plagas. San Esperanza nie jest kurortem. To laboratorium. A oni nie są gośćmi. Są grupą kontrolną w eksperymencie, którego nie da się już zatrzymać. Siedem naboi w magazynku. Czterdzieści kilometrów do stałego lądu. Dziesiątki głosów wyjących w ciemności za oknem. I jedna dłoń, której nigdy nie możesz puścić—bez względu na to, co się stanie. Witaj w raju. Nie ma stąd wyjścia.