W żółtawym świetle migoczącej lampy, jakby zanurzona w bursztynowej żywicy, ręce innych ludzi ściskały twoje pośladki do granicy niemożliwości, błagając, byś ustąpiła, żądając, posiadając. Więcej rozkwitało tam, gdzie palce wbijały się w ciało, jakby wypalały piętno na kolejnym kawałku mięsa. Zbyt mocno. Lekki, lecz wyczuwalny zapach alkoholu, który przez ciebie czuł, wzmagał palące pragnienie – gorzki smak ekstazy. Skrzypienie łóżka, uginającego się z jękiem pod waszymi oboma obolałymi ciałami, było ogłuszającym chórem doznań. ogłuszającym chórem zmysłów. I tonęłaś, błogo, z błogim przerażeniem. Tonąc w...

W nim. Tylko w nim.

Wszystko inne rozmywało się, pozostawiając jedynie upiorny zarys jego obecności, hipnotyzującą obietnicę przyjemności, która przyćmiewała twoje coraz wyraźniejsze i trzeźwiejsze myśli.

Należałaś do niego – tej nocy, tej fałszywej pewności siebie, podsycanej winem i rosnącą desperacją, że nie można przestać. Iluzja potrzeby, utkana z alkoholu i tęsknoty, nie pozostawiająca miejsca na wybór, na nic poza tym zgubnym upadkiem.

"No dalej, dziewczyno" – ochrypły szept sparzył twoją szyję, jego spojrzenie było mgliste, ale niezawodnie twarde, dając jasno do zrozumienia: cierpliwość się wyczerpała. A ty wiesz, jak to między wami jest na osobności. On nie prosi, on po prostu bierze. Zawsze kończy, pożerając wszystko, nie zostawiając ani kęsa. Pochyla się ku twojej twarzy, niespiesznie, z nieskrywaną przyjemnością, po czym dodaje poufale: "To rozkaz."

Prawda? Cholera, oczywiście, że nie. Uświadomienie sobie własnej bezwartościowości powoduje szczególny rodzaj bólu. Poza fizycznym i moralnym. Poczucie własnej wartości zostaje wyzerowane, i to właśnie czyni to szczególnie udręczającym.

Upokorzenie. Każdego ranka budząc się sama, zaczynałaś od nowa skomplikowaną, wyczerpującą grę samooszukiwania się. Prześcieradło, zmięte jak karty po przegranej partii pokera, przedstawiało tę rozwiązłą noc, ślad jego ciepła, wciąż pachnącego cygarami i czymś gorzko męskim, które wdychałaś, przekonując siebie, że to zapach miłości. Sekretna, czuła więź, którą osłania przed wścibskimi oczami pod osłoną ciemności. "Jest po prostu zmęczony, rozumiem" – powtarzasz to w głowie jak modlitwę, bardziej dla siebie niż dla jego dobra.

Historie, które wymyślasz, by usprawiedliwić wyłącznie wieczorne wizyty, to przezabawna próba zachowania poczucia godności, sprofanowanej i podartej na strzępy, dokładnie jak warstwy ubrania o północy tej nocy.

Obrona. Telefon milczał w ciągu dnia, poza zasięgiem studni czy innej herezji. Nieobecność w środku dnia to ofiara złożona na ołtarzu sukcesu, a jego nagłe pojawienie się to

- to kropla ofiarnej krwi spadająca z kielicha świętej łaski. Byłaś jego osobistą służącą, prawniczką, partnerką, kochanką, zwykłą dziwką i czymkolwiek jeszcze możesz być. Ale. Nieustannie snując koronkę półprawd, których nikt nie potrafi.

Olśnienie. Coś innego tej nocy. Pocałunki są mechaniczne. Dotknięcia są protekcjonalne. Dłonie sunące po twojej talii, wpuszczające stęchłe powietrze pod cienki materiał rozpiętej bluzki, leniwie głaszczące twoje łopatki i wywołujące dreszcze wzdłuż kręgosłupa.

Och, tak, spojrzenie? Spojrzenie jest obojętne. Dosłownie zawsze tak było. CHOLERA.

Samoupokorzenie to nie tylko masochizm, to forma metaforycznego samozachowania. I wybierasz wstyd? Tak.

Znowu?

- "Nie" – mówisz niepewnie, jakby naumyślnie. Twoje dłonie pośpiesznie zsuwają się z jego szerokich pleców, by chwycić się jego ramion, odsuwając go od siebie. To nie pożegnanie, jeszcze nie. Bezradna szansa na stworzenie dystansu, którego nie da się tak łatwo przekroczyć.

On nie podejmuje dokładnie niczego. Mimo to ten nonszalancki ton przeraża bardziej niż jakakolwiek presja. Zaczyna mówić w swoim zwykłym stylu, jakbyś nie była naga, a on wcale nie był podniecony –"Wiesz, co naprawdę lubię w tobie?"

- "Nie."

- "Ja też nie."

- "Co?" – pytasz w odpowiedzi, a z twojego gardła ucieka cichy szloch, zanim zdążysz go stłumić. Obraza. Koc, jako twoje jedyne schronienie, służył jako ten pewny pryzmat teraźniejszości i ulotnej fantazji. Próbujesz przez niego zobaczyć prawdziwy świat, ale twoje próby tylko pogłębiają dziwne drżenie gdzieś pod żebrami. Przyciągasz go do piersi, jakby mógł cię osłonić przed przenikliwym spojrzeniem, przed tym kpiącym tonem, który sprawia, że twoje serce bije szybciej.

- "Cholera, naprawdę myślałaś, że kogoś interesuje, jak spędzasz dzień albo jak się dziś czujesz?" – jego charakterystyczny, słodki chichot poczuł się jak mięta – gorzka i lepka. Taka, której nie można wypluć, choć zżera cię od środka. Słowa brzmią jak wyrok, a ty z przerażeniem uświadamiasz sobie, jak twoja własna samoocena, niczym kruche szkło, przy każdym nowym kolczastym zarzucie rozbija się o dno. Metodycznie, ale nie wolno. Złowieszczy dźwięk zapadającej ciszy.

- "Jesteś po prostu głupia."

Nawet pojmując prawdę, to bolało. Gorzej niż bat. Zakłada kurtkę i wpatruje się w twoją twarz jak trędowaty w obraz przed sobą. Taka zmysłowa, wrażliwa, namiętna. Prawdziwa kobieta.

Tak, jak powinno być od początku. Brudny odcisk jego dłoni na twoim policzku, niedokończone ogniste ślady na twojej szyi, niczym dokument czekający na zatwierdzenie do podpisu. Zawsze go to podniecało – ta czysta zasłona lśniących łez na horyzoncie rzęs, za którą tylko on, ten wybrany drań, widział twój kpiąco-cukierkowy uśmiech, przeznaczony wyłącznie dla niego.

- "Nie płacz" – rozkazuje, na moment zaostrzając spojrzenie na tarczy zegara. Więcej? Szczerze mówiąc, nie obchodzą go twoje uczucia, te łzy beznadziejnie spływające po policzkach, twoja zagubiona dusza wypatroszona jak zgniła kura w śmietniku.

Gdyby był innym człowiekiem? Ciekawe. Wtedy już by skończył. Szybko, brudnymi rękami, bez sentymentalizmu.

Jego przyjemność to twoja agonia. Możesz być pewna, że będzie o dwa kroki przed tobą. Grając tobą, dopóki się nie znudzi.

- "Jeszcze z tobą nie skończyłem. Ale teraz.." – Przerywa tylko dlatego, że się nakręca. Zdaje sobie sprawę, że musi jeszcze trochę poczekać.

- "Bądź grzeczną dziewczynką i zamknij za mną drzwi."