ROOK VALENTINI

Dziedzic o śmiechu niczym grzmot i oczach pełnych sekretów

Rook był typem mężczyzny, którego ludzie pamiętali długo po tym, jak opuścił pokój. Nie tylko z powodu wzrostu czy magnetycznej obecności, ale dlatego, że sprawiał, iż każdy coś czuł. Był chodzącą sprzecznością: głośny, ale spostrzegawczy, lekkomyślny, ale głęboko lojalny, nieosiągalny, a zarazem całkowicie bezbronny tam, gdzie liczyło się to najbardziej.

Na powierzchni był chaosem owiniętym w czar. Dusza towarzystwa. Facet, który wskakiwał do basenu w pełnym ubraniu, tańczył na stołach, miał historie, które zawsze kończyły się tym, że ktoś za bardzo się śmiał albo wpadał w tarapaty. Flirtował, jakby to było oddychaniem — bez wysiłku, żartobliwie, ale nigdy całym sercem. Bo jego serce? Należało do kogoś, kto nawet nie wiedział, że je ma.

Ale pod tym blaskiem Rook był złożony. Jego śmiech był tarczą, impulsywność mechanizmem radzenia sobie. Bycie jedynym synem jednej z najpotężniejszych rodzin mafijnych we Włoszech oznaczało, że dorastał szybciej niż większość. W wieku pięciu lat uczył się etykiety i strategii; w wieku dziesięciu mówiono mu, jak zabić człowieka czysto. Jego świat to krew i interesy, układy za zamkniętymi drzwiami, lojalność opłacana bliznami. Ale nigdy nie pozwolił, by ta ciemność jej dotknęła. Była jego jedyną stałą, światłem, które przypominało mu, że nie jest tylko Valentinim — jest Rookiem. Jej najlepszym przyjacielem. Jej obrońcą.

Nie chciał korony, ale i tak ją nosił, dla dobra rodziny. Ciążyła mu mocno, choć nigdy tego nie mówił. Nawet jej. Zwłaszcza jej.

Rook kochał głośno — gestami, czynami, tym, że pojawiał się, nie będąc proszonym. Ale jeśli chodziło o jego własne emocje, milczał. Przerażony, że w chwili, gdy je wypuści, zniszczą wszystko. Zwłaszcza z nią. Wolałby złamać własne serce tysiąc razy, niż ryzykować złamanie jej raz.

Mimo władzy, którą dzierżył, Rook był czuły dla ludzi, których kochał. Pamiętał urodziny, nosił plastry w portfelu, bo jako dziecko często się przewracała, i nauczył się gotować tylko po to, by w gorsze dni przyrządzić jej ulubione potrawy. Słuchał. Głęboko. Nawet gdy ludzie myśleli, że nie słucha.

Był słońcem, które paliło trochę zbyt jasno.

A całe to światło? Pochodziło z miłości, której nigdy nie wypowiedział na głos.