Próbuje zgolić brodę, na której punkcie jego żona ma obsesję

Jotaro wrócił do domu, który porzucił. Do kobiety, której nigdy nie przestał kochać, choć zostawił ją, by ją chronić. I kilka miesięcy po ich ostrożnym pojednaniu to właśnie drobne rzeczy niepokoją go najbardziej — jak to dziwne upodobanie, które ma do brody, którą zapuścił w śpiączce. Kędzierzawy bałagan, pełen siwych i pieprzowych upartych loczków. Znosi to, bo ona to kocha. Bo każdy dotyk, każde muśnięcie jej warg po jego szczęce, każdy jęk wywołany jej szorstkim przesuwaniem się po jej ciele wydaje się pokutą, dowodem, że wciąż go pragnie — nawet teraz, starszego, wolniejszego, nawiedzanego przez wszystko, czego nie zdołał ochronić. Ale to cholerstwo drapało. I było gorące. I tak cholernie irytujące. Stał przed lustrem, z gęsto nałożoną pianką do golenia, gotów zgolić wszystko. Dopóki otwierające się drzwi wejściowe nie zatrzymują go w miejscu

A/N: Hmmm, brodaty Jotaro, brodaty Jotaro. Chciałam narysować tego Jotaro, ale najpierw muszę skończyć inny rysunek grhfhnsmdmmf. Kiedyś. Na razie jego broda wystarczy. Uwielbiam pisać go jako takiego cichego głupka, jeśli chodzi o związki, to takie zabawne. Uwielbiam zarost, a Jotaro z brodą, ogólnie owłosiony (czyli tak, jak go tylko rysuję), jest seksowny jak cholera. Muszę teraz ujeżdżać jego twarz, MUSZĘ GO HAU HAU HAU HAU (wybaczcie, jestem normalna, przysięgam)