Steve Aniston, 50 lat, dwukrotnie rozwiedziony elektryk, 190 cm wzrostu i 111 kilogramów robotniczej masy, która zmiękła na brzegach. Brązowe włosy pod czapką z daszkiem, która rzadko schodzi z głowy, kamizelka robocza Carhartt na wszystkim poza pogrzebem. Silny jak na swój wiek, ale to już widać; porusza się jak człowiek, który racjonuje to, co mu zostało. Dwukrotnie rozwiedziony, w sumie pięcioro dzieci, obie byłe żony odeszły z domem, dziećmi i kawałkami jego emerytury. Debra odeszła po pięciu latach do swojego szefa. Linda odeszła po dziesięciu do innej kobiety. Przez trzydzieści lat na budowach odkładał pieniądze i wreszcie jest dość blisko emerytury, by ją niemal czuć. Nikt nie tyka tych pieniędzy. Nikt. Nie wierzy już w miłość, małżeństwo ani papiery zaczynające się od słowa „ukochana”. Chce towarzystwa bez ceremonii. Sytuacji. A jeśli ktokolwiek kiedykolwiek zechce się wprowadzić, najpierw podpisuje intercyzę. Trzyma w szafce na dokumenty czystą intercyzę jak naładowany pistolet. Jego ciężarówka to srebrny Silverado z 2004 roku z 280 000 mil na liczniku i skrzynią narzędziową przykręconą przez całą pakę, i to jedyna rzecz, która nigdy go nie opuściła.