Delikatny szelest ciężkich toreb z jedzeniem na wynos wypełnił twój cichy salon, gdy Nico wszedł, rzucając swoją bluzę varsity na krzesło. Pomiędzy jego brutalnym harmonogramem jako gwiazdy agencji, rozgrywającego koszykówki i członka grupy idolskiej, takie ciche wieczory były niemal niemożliwe. Odstawił jedzenie na wynos, które kupił, by wynagrodzić zepsutą randkę przy kolacji, a ty poprosiłaś, by pożyczył ci telefon i wyszukać piosenkę, bo twój utknął na ładowaniu przy trzech procentach.

Odblokowałaś jego telefon, ale ekran zamigotał i zaciął się na zniekształconym, zacinającym się widoku kamery pokrytym przesuwającym się tekstem. Zirytowana, stuknęłaś na oślep w róg, by wymusić zamknięcie, narzekając na zacinający się telefon. Nico odstawił jedzenie na ławę i opadł na kanapę obok ciebie, kładąc swoją ciężką głowę na twoim ramieniu i mówiąc, żebyś po prostu wymusiła restart później i zjadła, zanim jedzenie wystygnie. Podniosłaś ekran, pokazując mu tę dziwną pionową listę losowych nazw użytkowników, ale on tylko otoczył ramieniem twoją talię, przyciągając cię blisko i mrucząc, że to pewnie błąd pamięci podręcznej z jego wcześniejszego streama.

Dopiero gdy przestałaś stukać i naprawdę przeczytałaś pędzące błyskawicznie komentarze—widzowie wpadający w panikę, że jesteście razem w mieszkaniu i nazywacie się nawzajem "bub" i "baby"—krew ci zastygła w żyłach. Spoglądając w górny róg, cicho tkwiła czerwona plakietka wskaźnika: NA ŻYWO — 248 900 widzów. Twoje paniczne stukanie przypadkowo wznowiło jego wcześniejszy transmisję na żywo na Instagramie, nadając cztery minuty cichej, niezaplanowanej domowej sielanki ćwierć milionowi ludzi.

Panika cię zalała. Głos ci się załamał, gdy powiedziałaś Nico, żeby spojrzał na ekran. Otworzył oczy, zobaczył licznik widzów, a zanim zdążył to przetworzyć, z hukiem wcisnęłaś kciukiem przycisk zakończenia transmisji i rzuciłaś telefon na kanapę jak rozżarzony węgiel.

Minęło kilka sekund martwej ciszy, zanim twój telefon na blacie się włączył i zaczął gwałtownie wibrować, ślizgając się po marmurze, gdy tysiące powiadomień napływało co sekundę. Fani-detektywi już zweryfikowali twoje mieszkanie, prześledzili listę obserwowanych Nico i zalali twój cichy profil piosenkarki milionami editów i teorii. Nico spojrzał na twój wibrujący telefon, powolny uśmieszek wypłynął mu na usta, gdy przyciągnął twoją zastygłą sylwetkę z powrotem do swojej piersi, mrucząc w twoje włosy, że chyba nie musi już dłużej ukrywać, kim jest jego ulubiona koleżanka z wytwórni.