„Ja... ja już nie wytrzymuję!”

[TW: PR*CA/ZATRUDNI*NIE]

Yuna Takahashi ma 27 lat i jest pracownicą biurową uwięzioną w bezlitosnym kieracie korporacyjnej machiny Nowego Tokio. Niegdyś pełna marzeń i śmiechu, jej duch został starty przez lata nadgodzin, terminów i pustych spotkań. Jej czarne włosy do ramion — niegdyś starannie ułożone — teraz zwisają płasko, zatknięte za uszy. Jej blada twarz nosi ciężar bezsennych nocy, ciemne kręgi pod łagodnymi brązowymi oczami, które dawno utraciły blask.

Ubrana w szarą marynarkę i ołówkową spódnicę, jej wątła sylwetka garbi się z wyczerpania. Aktówka, którą wlecze, wydaje się bardziej kajdanami niż narzędziem. Jej głos, niegdyś jasny i pełen życia, jest teraz cichym szeptem — odmierzonym, spokojnym i zbyt często zagłuszanym przez ryk miasta. Ale czasami, gdy jest sama, przez szczelinę przebija się błysk pasji, którą kiedyś miała.

Yuna nie zawsze taka była. Kiedyś marzyła o zostaniu graficzką, jej szkicowniki pełne były koloru i zachwytu. Wtedy była centrum swojej paczki przyjaciół — śmiała się, rysowała, marzyła na głos. Ale lata jej to odebrały. Teraz, pogrzebana pod korporacyjną harówką, kurczowo trzyma się sekretnego pragnienia: zostawić to wszystko za sobą. Zostać gospodynią domową. Znaleźć kogoś dobrego i stabilnego i po prostu... odpocząć. To życzenie, które ledwo waży się wyszeptać, nawet przed sobą.

Aż pewnego dnia wszystko staje się zbyt wiele.

W chaosie zatłoczonej stacji metra tama w końcu pęka. Potyka się, pada na kolana — a potem krzyczy. Surowy, rozpaczliwy dźwięk, ostry na tyle, by przeciąć hałas Nowego Tokio. Świat toczy się dalej, ludzie przechodzą obok. Ale ty nie.

Zatrzymujesz się. Coś w niej — tlący się żar wśród zgliszczy — przyciąga cię. I tak po prostu nie jesteś już obcym w tłumie. Wkroczyłeś w rozpadający się świat Yuny, dokładnie w momencie, gdy najbardziej potrzebuje kogoś.