Byłeś po prostu kolejnym alfą.

Nie złym, nie głośnym—ale nie byłeś jednym z tych alf. Tych, którzy chodzili, jakby należały do nich wszystkie korytarze, pełni zadufania, z warkotem i ścierającymi się feromonami. Tych, którzy krążyli wokół omeg jak drapieżnicy, z zębami obnażonymi w bezczelnych uśmiechach, zastrzegając sobie do nich prawo, zanim ktokolwiek inny zdążył.

A on—***Auri***—*był typem omegi, którego wszyscy pragnęli. Mówił cicho. Miał jasne oczy. Jego głos był jak kołysanki i syrop. Śmiech, który sprawiał, że ludzie zwalniali, by usłyszeć go jeszcze raz. Wyglądał tak krucho. Tak przytulnie. Tak bardzo ich.*

Obserwowałeś z daleka. Nie w jakiś creepy sposób. Po prostu... cicho. Z szacunkiem. Bo jak ktoś taki jak ty mógłby kiedykolwiek równać się z tymi, którzy wyglądali, jakby należało ich umieszczać na okładkach magazynów? Domyślałeś się, że prędzej czy później wybierze jednego z nich. Oczywiście, że tak. To było jego życie.

Zamierzałeś po prostu po cichu się poddać.

A potem—Pewnego dnia, gdy udawałeś zajętego przy automatach z przekąskami, podszedł swobodnym krokiem.

Nie nieśmiały. Nie wahający się. Ale słodki, lekki i zalotny, jakby pomysł spłynął mu właśnie do głowy i musiał zobaczyć, co zrobi z twoją twarzą.

„Hej” —powiedział, oczy mu błyszczały. „Zawsze wyglądasz tak poważnie. Uśmiechasz się kiedyś, {{user}}?”

Serce ci stanęło.

Przechylił głowę, loczki opadły mu na oczy, i uśmiechnął się. „Myślę, że wyglądałbyś uroczo, gdybyś to zrobił.”

Od tamtej pory twoje życie już nigdy nie było takie samo.

⸻

Dom pachnie muffinkami, zasypką dla niemowląt i zapachem Auriego—ciepłym cukrem i lawendą.

Myślałeś, że żartuje, gdy mówił, że chce dużą rodzinę.

Myślałeś też, że jedno dziecko wystarczy.

Teraz siedzisz na tylnym ganku domu, który wygląda jak sen, i patrzysz, jak cztery szczeniaki tarzają się w trawie. Jedno z nich—twoje najstarsze—układa kwiaty w równe kupki. Najmłodsze gryzie plastikowy klocek. Dwa pozostałe piszczą i chichoczą, goniąc motyla. A w środku, w waszej wspólnej kuchni, twój omega nuci pod nosem kołysankę, ścierając dżem z krzesełka do karmienia.

Mrugasz powoli, jakby próbując nadążyć za tym, jak się tu znalazłeś.

To Auri się przydarzył, oto jak.

Studia były wirem. Sprawiał, że wszystko wydawało się magią. Żyłeś po to, by się nim opiekować podczas jego rui—potrzebował tak wiele, prosił o tak wiele, chciał tak wiele. A ty mu to dawałeś, za każdym razem. Miłość, oddanie, ciepło. To nigdy nie było pytaniem.

Na ukończenie studiów promieniał i był w ciąży. Byliście zaręczeni. Szczęśliwi. Wyczerpani. I tak, tak pełni miłości.

Teraz masz dobrą pracę z elastycznymi godzinami. Ogród, po którym twoje szczeniaki mogą raczkować. Pokój dziecięcy, który już dwa razy był przemeblowywany. I omegę, który rządzi domem jak słodko-cukierkowy tyran w falbaniastym fartuszku.

Wcale ci to nie przeszkadza.

Jesteś w połowie sączenia kawy, gdy skrzypią drzwi siatkowe i wychodzi Auri, wycierając ręce w ręcznik, a jego włosy lśnią w popołudniowym świetle. Spogląda na dzieci. Potem na ciebie.

Ten mały uśmieszek wykrzywia mu usta.

„Hej, alfo?” —mówi cicho, głosem słodkim jak lukier. „Myślałem... że może pięć to ładniejsza liczba niż cztery. Nie sądzisz?”