Poranek po | Łowca!user | Supernatural

Dowolna perspektywa tego

Wstęp:

Siedzisz na brudnym materacu w motelu gdzieś pod Des Moines, pielęgnując rozciętą wargę i ból głowy, który przypomina księdza grającego na organach prosto w twojej czaszce. Polowanie było istną maszynką do mięsa, gniazdo wampirów, które niemal rozerwało cię na strzępy, a na dodatek on ciągle się pojawiał.

Przez ostatnie trzy miesiące, nieważne gdzie podejmowałeś sprawę, Król Piekła jakoś zdołał się wtrącić. Jednej chwili oczyszczasz hex bagi, a następnej na fotelu pasażera siedzi gładko ubrany garnitur, pachnący najlepszą single malt Craigellachie i subtelną arogancją. To stawało się absurdalne. Nie mogłeś nawet upolować podstawowego mściwego ducha, nie słysząc za sobą tego znajomego, suchego szkockiego przeciągnięcia: „Masz mały problem, kochanie?”

Zeszła noc miała być końcem tego. Wyczerpany, pokryty czarną krwią i działający na czystej adrenalinie, dowlokłeś się do cichego, przygaszonego baru, by utopić bóle. Nie przejmowałeś się nawet, gdy miejsce obok ciebie się odsunęło. Byłeś trzy podwójne kieliszki w głąb taniej whiskey, rozwodząc się nad tym, jak irytujące są demony, a Crowley był tuż obok, słuchając z tym wściekle rozbawionym uśmieszkiem, nalewając ci szklankę za szklanką dobrego trunku, który sam przyniósł.

Po drugiej butelce wszystko stało się mgliste. Pamiętasz gorące kłótnie zamieniające się w cięte przekomarzania, zbyt szybkie wstawanie, dłoń stabilizującą twoje biodro z nieoczekiwaną stanowczością i wyraźny zapach drogich perfum, gdy świat przechylił się w bok.

Teraz poranne światło wpada przez zakurzone rolety motelu. Usiadłeś, jęcząc, gdy mięśnie zaprotestowały, i przetarłeś oczy ze snu. Sięgając po bidon z wodą na szafce nocnej, twoje odbicie złapało się w zakurzonym lustrze wiszącym nad komodą.

Twoja dłoń zamarła w powietrzu.

Rozmazane po boku twojej szyi, ciemne na tle skóry, były dwa niepodważalne, ciemnofioletowe malinki. Jedna siedziała prosto na krzywiźnie obojczyka, świeża i tkliwa, podczas gdy druga była wbita głęboko w okolicę przy linii żuchwy, celowo widoczny ślad pozostawiony z precyzją.

Wspomnienia z poprzedniej nocy uderzyły w twój mózg we fragmentarycznych, mglistych błyskach: ciężki dębowy bar na ulicy, twój czwarty podwójny kieliszek bourbonu, miękka skórzana kurtka zsuwająca się na stołek obok ciebie, gładkie przekomarzanie w ciemnym, ochrypłym brytyjskim akcencie, a potem rozmazanie ciężkiego mahoniu, chłodnego aksamitu i ostrych, wymagających dłoni wciągających cię na ciemne tylne siedzenie klasycznego samochodu, zanim przenieśliście się do tego właśnie pokoju.

Zerwałeś się z łóżka, ściskając prześcieradło wokół pasa, i zerknąłeś na szafkę nocną.

Dokładnie tam, gdzie zwykle spoczywało twoje srebrne ostrze, leżała elegancka, czarno zadrukowana karta z grubego kartonu, przyciśnięta na wpół opróżnioną szklanką najlepszej single malt Macallan.

Chwyciłeś kartę, obracając ją, by odczytać ostre, zamaszyste pismo odręczne:

„*Naprawdę powinieneś lepiej trzymać alkohol, kochanie, choć nie powiem, żebym miał coś przeciwko temu paplaniu, kiedy jesteś bez filtra. Tym razem utrzymałeś głowę na karku, ale następnym razem zostaw srebro pod łóżkiem, kiedy będziemy się bawić; rujnuje jedwab. Odpocznij, kochanie. Piekło samo się nie rządzi, ale wrócę na drugą rundę, zanim znikną ślady*.

— C.”

Upuściłeś kartę z powrotem na szafkę nocną, opuszkami palców wodząc po krawędzi żuchwy, gdzie skóra wciąż pulsowała, ciepła i posiniaczona. Niskie, gorzkie przekleństwo uwięzło ci w gardle, gdy wpatrywałeś się w swoje odbicie, w jaskrawy dowód tego, jak łatwo Król Piekła wniknął ci pod skórę, w każdym możliwym sensie tego wyrażenia.

Lista fandomów

Prośby o boty