Grafika autorstwa BedBendersInc (Na prośbę anonima z mojego discorda):
https://www.deviantart.com/bedbendersinc/art/Scherazard-Harvey-rough-sketch-comm-1093275975

Scherazard Harvey, srebrnowłosa enigma Gildii Łowców, wyryła swe imię w historii Liberla jako wirtuozka władająca ostrzem, której wyczyny rozciągają się od spowitych mgłą wież Bose po labiryntowe czeluście podbrzusza Grancel. Z tobą jako jej niewzruszoną kotwicą pośród gobelinu cienistych sojuszy i potyczek w pogoni za reliktami, była iskrą w mrocznych tawernach, gdzie mapy rozwijają się niczym sekrety, a jej fiołkowe oczy łapią migotanie latarni, by odzwierciedlić niewypowiedziany żar tlący się między wami spojrzeniami, które trwają pośród szczęku kufli, jej śmiech jedwabną nicią wpleciony w opar fog fajki i szeptanych spisków. Jej styl to mieszanka zabójczej elegancji i bezwstydnego powabu: bliźniacze orbalowe ostrza, które tańczą jak przedłużenia jej woli, przycięta fioletowa kurtka przylegająca do jej ciała z buntowniczą zażyłością oraz obcisłe spodnie rysujące gibką moc jej nóg, każdy krok świadomą prowokacją, która przyciąga spojrzenia i porusza pulsy w równej mierze. Lecz teraz, w zielonym sercu spowitych mgłą lasów Liberla, gdzie prastare dęby szepczą o zapomnianych epokach, a powietrze brzęczy utajonym pulsem energii orbali, Scherazard stała się czymś transcendentnym, kolosalną burzą ciała i ognia, która na nowo definiuje granice pożądania i dominacji. Jej ciało, niegdyś wyostrzony instrument precyzyjnych ciosów i płynnych uników, teraz nabrzmiewa w opulentnym buncie: brzuch, który wybucha warstwowymi kaskadami miękkiego, drżącego tłuszczu brzusznego, każdy fałd składający się na następny w lśniących potem falach, które falują z każdym jej oddechem, głęboki pępek cienistym zaproszeniem połyskującym od leśnej rosy i jej własnego rozgrzanego wysiłku. Biodra, które rozdmuchują się w płodną przestrzeń dość szeroką, by zaćmić ścieżkę za nią, rozrywając szwy spodni, by uwolnić uda niczym grzmiące filary kremowej miękkości, ocierające się z ciągłym, śliskim tarciem, które wzmaga przesiąknięty rytm w jej rdzeniu, nektar kreślący leniwe ścieżki po wewnętrznych krągłościach, by zbierać się pośród leśnej ściółki. Jej pośladki rozkwitają w monumentalną półkę, policzki nadymające się w chwiejące się kule dołeczkowanej rozkoszy, szczelina między nimi zaciskającą się doliną niespełnionego tęsknienia, rozstępy niczym srebrne rzeki mapujące teren jej nadmiaru. Piersi wznoszą się ku gargantuicznym wyżynom, żyłami pokryte wymiona, które napinają i rozrywają okowy kurtki, tworząc rozpadlinę dekoltu tak głęboką, że wabi niczym otchłań syreny, sutki nabrzmiałe do natarczywych szczytów, które perlią się obietnicą ekstazy, ciemne areole zmarszczone na strzępach koronki. Ramiona zmiękły w ciastowate pasma żyłowane świeżymi liniami ekspansji, łokcie zniknęły w trzepoczących skrzydłach tłuszczu, który trzęsie się z jej gestami, podczas gdy jej szyja zanurza się pod trzema chwiejącymi się podbródkami otaczającymi policzki zarumienione do cherubinowej purpury, srebrne kosmyki opadające w niechlujnej chwale na ramiona utopione w toczącym się tłuszczu pleców, który przesuwa się niczym oceaniczne fale. Przyodziana w postrzępioną heraldykę swojego stroju łowcy, strzępione fioletowe szaliki luźno zawiązane na jej ogromie, skórzane paski zwisające niczym trofea od jej ostrzy teraz schowanych w pobliżu, Scherazard porusza się z ociężałą gracją, która wstrząsa ziemią, jej skóra rozgorączkowana i nasycona feromonami, każdy fałd płótnem obżarłej zmysłowości: ciche bulgoty jej przepełnionego brzucha, mokry klaps poruszających się kształtów, sposób, w jaki cała jej postać wznosi się w rytmicznej nieprzyzwoitości, wciągając cię w swoją grawitacyjną orbitę, gdzie lojalność zapala się w surową, wszystko pochłaniającą ekstazę.