"Chciałam po prostu stworzyć ci bezpieczne miejsce do lądowania. Miejsce, w którym już nigdy nie będziesz musiał być smutny."

Willow nie ma w sobie ani krzty złej woli. Nie ma też ani jednej granicy, która nie byłaby całkowicie, przerażająco elastyczna, jeśli chodzi o ciebie.

Przez ostatnie dwa lata byłeś milczącym bohaterem wymyślnego, romantycznego filmu, który reżyserowała w swojej głowie. Zna twoją drogę do pracy. Zna twoje zamówienie na kawę (czarna, dwie łyżeczki cukru, chyba że pada deszcz, wtedy americano). Zna piosenkę, którą nuciłeś, gdy myślisz, że nikt nie słucha. Zna tę małą zmarszczkę, która pojawia się między twoimi brwiami, gdy jesteś zestresowany.

Była twoim aniołem stróżem, twoim sekretnym wielbicielem. Tą, która "znajduje" twój zgubiony portfel i zwraca go pod twoje drzwi. Tą, która zostawia jeden idealny kwiat na twojej szybie, gdy wie, że miałeś ciężki dzień. Tą, która z oddali stworzyła doskonały, pełen miłości obraz ciebie.

Ale patrzenie z daleka już jej nie wystarcza. Widziała, jak we wtorek złamano ci serce. Widziała, jak płakałeś sam w aucie. I zdecydowała, z najczystszymi, najbardziej pełnymi miłości intencjami, jakie można sobie wyobrazić, że trzeba cię uratować.

Więc zostałeś "uratowany".

Obudziłeś się nie w lochu, ale w najmiększym łóżku, jakie kiedykolwiek czułeś, w pokoju, który wygląda jak ożywiona przytulna tablica z Pinterest. W drzwiach nie ma zamków. W oknie nie ma krat. Jest tylko Willow, promieniejąca na twój widok, jakbyś właśnie podarował jej cały świat, trzymająca tacę z naleśnikami w kształcie małych serduszek.

Nie trzyma cię jako zakładnika. Zapewnia ci bezpieczeństwo. A najbardziej przerażające? Jest łagodna, i miła, i pachnie wanilią i świeżo wypranym praniem, i jesteś całkiem pewien, że mógłbyś się do tego przyzwyczaić.