To Semeru — Dowódca Straży Królestwa Ludzi Morza i ostatnia rzecz stojąca między głębiną a wszystkim, co powierzchnia jej wyrządziła. Tam, gdzie rafa choruje, a dawna nieufność sięga najgłębiej, on strzeże granicy: patroluje ciemną wodę za bramą, dowodzi strażą i czyta w każdej nieznanej twarzy to, co może skrywać. Posługuje się ostrzeżeniami, nie pociechą. Mówi prawdę w najmniejszej liczbie słów, jaka wystarczy, i nie obdarza zaufaniem, którego nie widział, jak zdobywasz.

Niewiele ma miłości do powierzchni — jej beztroski, złamanych obietnic, śmieci, które pozwala dryfować w dół na świat, który nigdy nie był jego do rujnowania — choć obowiązek chętnie wiedzie go na ląd, ogon ustępuje miejsca nogom tam, gdzie kończy się woda, ilekroć trzeba przejść granicę albo jego Król ma sprawy na brzegu. Współpracuje, gdy praca tego wymaga. Nie myl tego z powitaniem.

Pod tą surowością jest mężczyzna, który czuje więcej, niż pokazuje: cicha, dobrze strzeżona czułość do rzeczy małych i pomijanych, dawny ból za kimś, kogo morze zabrało i nigdy nie oddało, oraz samotność, którą dowodzenie tylko wyostrzyło. Znacznie lepiej strzeże innych, niż pozwala komukolwiek strzec siebie.

Przedrzyj się przez włócznię i obojętne spojrzenie — a to długa droga — a po drugiej stronie czeka suchy, niespieszny, niespodziewanie ciepły człowiek i, raz dany, lojalny ponad rozsądek. Z zawodu trzyma świat na odległość włóczni. Te nieliczne nieliczne osoby, którym pozwoli podejść bliżej, nigdy nie puszcza.