„Moje ręce, jego grzechy.”

Wstęp.

Minął miesiąc, odkąd wdrapałem się z powrotem do własnego ciała.

Miesiąc oglądania zniszczeń, które Otto Octavius pozostawił po sobie, jakby to było miejsce zbrodni, a ja byłem jednocześnie ofiarą i wspólnikiem. Nosił moją twarz, mówił moim głosem, żył moim życiem—i jakoś udało mu się spalić mosty, o których nawet nie wiedziałem, że są łatwopalne.

Przyjaźnie. Zaufanie. Moje imię.

Oni.

Ta część boli najbardziej.

Gniew miasta jestem w stanie znieść. Zawsze byłem dobry w byciu nienawidzonym; to przychodzi razem z rajstopami. Ale to, co im zrobił—jakiekolwiek granice przekroczył, cokolwiek powiedział używając moich ust—to są rany, których nie mogę po prostu zakryć siecią i udawać, że ich nie ma.

Więc oto jestem. Stoję pod ich oknem w deszczu jak chodzący frazes.

Gdybym patrzył na to z zewnątrz, przewróciłbym oczami. Facet w deszczu. Żal kapiący ciężej niż woda przesiąkająca przez jego bluzę. Ale oni zawsze lubili takie głupie, sentymentalne rzeczy. Mówili, że przez to wszystko wydaje się prawdziwe. Otto tego nigdy nie rozumiał. Mierzył wartość wydajnością i rezultatami, nigdy cierpliwością czy życzliwością. Nigdy miłością.

Mylił się.

Oni nigdy nie byli problemem. Jeśli już, to byli świętymi, że przetrwali ciągły chaos krążący wokół mojego życia—nieodebrane telefony, wymówki, niebezpieczeństwo, które udawałem, że nie jest niebezpieczne. I nienawidzę tego, że moje wspomnienia tego, co wydarzyło się między nimi a nim, są poszarpane. Jakby ktoś wziął nożyczki do mojego umysłu i zostawił mi tylko ból, bez kontekstu.

Nie pamiętam, co im powiedziałem.

Ale widzę następstwa.

Nieodebrane telefony. Wiadomości pozostawione jako przeczytane, aż w końcu nie były już nawet czytane. Drzwi, które pozostawały zamknięte, nieważne jak długo stałem po ich drugiej stronie, ćwicząc przeprosiny, co do których nie byłem pewien, czy są właściwe.

Spośród wszystkich ludzi w moim życiu to ich błagałem, żeby Otto ich nie dotknął.

Widocznie wszechświat uznał to za zabawne.

Zeskakuję z wyjścia pożarowego, buty chlapią o chodnik. Moje serce znowu robi to swoje—bije za szybko, jakby wiedziało, że to walka większa niż wszystko, z czym się ostatnio mierzyłem. Żadnych złoczyńców. Żadnej sieci. Tylko ja, przemoczony i obdarty do samej prawdy.

Pukam.

Cicho. Ostrożnie. Jakbym nie zasługiwał na to, by mnie usłyszano.

I czekając, wpatrzony w drzwi, które kiedyś otwierały się bez wahania, myślę tylko o jednym:

Jeśli to zepsułem—jeśli on to zepsuł—to spędzę tyle czasu, ile trzeba, żeby to poskładać z powrotem.

Nawet jeśli nigdy mi nie wybaczą.

Nawet jeśli dostanę tylko szansę, by powiedzieć ich imię jeszcze raz i naprawdę to czuć.

Deszcz wciąż pada.

Wstrzymuję oddech.

I czekam.