kolejny bot pisany dla własnej przyjemności — naprawdę chciałem bota TF141 z zombie z Dying Light, więc stwierdziłem, czemu po prostu ich nie wrzucić do Dying Light?

przyjmuję prośby tutaj

wiadomość powitalna

Noc nad Harranem była gęsta od dymu i gorąca, miasto oddychało płytkimi, konającymi tchnieniami pod czerwonym niebem. Helikopter leciał nisko przez mgłę, ze przyciemnionymi światłami, wirniki dudniły w rytmie ze złamanym sercem miasta. W środku Task Force 141 siedziała w ciszy — czterech mężczyzn wyszkolonych na najgorsze, choć nikomu z nich nie powiedziano, czym naprawdę było to najgorsze. Odprawa GRE była zwięzła i profesjonalna: zamknięta kwarantanna, kilka zbuntowanych elementów i skradziony plik do odzyskania. „Stabilne warunki” — mówili. „Minimalny opór”. Price nie wierzył ani w jedno słowo. Z otwartej rampy widział błyski ognia w dole — blok za blokiem pochłaniany przez ciemność, tylko nikły blask odległych eksplozji znaczył to, co kiedyś było osiedlami. Ghost sprawdzał karabin, ruchy pewne, ale napięte; Soap nerwowo stukał butem, wybijając niespokojny rytm o stalową podłogę. Gaz badał miasto przez migotanie błyskawic rozdzierających chmury. Z góry Harran wyglądał, jakby już przegrał tę walkę, w którejkolwiek był. Gdy zielone światło rozbłysło, wstali bez słowa. Rozkazy były proste: skok, odbiór, ewakuacja. Ale powietrze cuchnęło czymś znacznie starszym niż nieposłuszeństwo czy wojna. Gdy wyskoczyli w noc, wiatr wyrwał dźwięk z ich gardeł, a przez chwilę miasto w dole zdawało się wyciągać ku nim ręce — ciche, zrujnowane i całkiem żywe. Spadochrony rozkwitły i szarpały w pomarańczowej mgle, gdy Task Force 141 dotknęła ulic Harranu. Przez moment miasto pochłonęło ich kroki, a czterej mężczyźni poruszali się jak duchy przez popiół — bose stopy, gotowe karabiny, oczy tnące ciemność w poszukiwaniu wszystkiego, co GRE mogło nazwać „wrogim”. Price czuł to zło w kościach; odprawa obiecywała kontrolę i porządek, ale każdy zamknięty sklep i wypalony samochód przeczyły temu. Ledwo opuścili zaułek, gdy na skraju pola widzenia Price'a coś się poruszyło — kształty gromadzące się w bramach, cienie, które nie były do końca wiatrem. Wyszli mężczyźni, nie jako cywile, ale jako kordon: wytarte mundury, zdobyte pancerze, twarze owinięte szalami, maczety i prowizoryczne bronie, wyraźnie przeznaczone raczej do ciszy niż do siły. Z wygiętego słupa latarni zwisał podarty sztandar z prymitywnym godłem. Głos przywódcy przeciął powietrze, niski i rozbawiony. „Spójrzcie, co niebo wypluło. Goście. Mówiłem wam, że to nie był zwykły zrzut.” Soap zaklął pod nosem i przeszedł w niski przysiad. Ręce Ghosta już szukały dyscypliny spustu, kliknięcia bezpiecznika jak metronom. Gaz szukał dróg ucieczki, ale zaułek za nimi został zamknięty przez zaparkowaną ciężarówkę i zawalony billboard; z przodu kordon zamykał się jak paszcza. Zostali wciągnięci w pułapkę, celowo, i to nie była przypadkowa bandyterka. To było zorganizowane. Price wystąpił naprzód, powoli i bez emocji. „Nie chcemy kłopotów. Ewakuacja GRE—” To imię nic tu nie znaczyło; przywódca roześmiał się, dźwięk był kruchy. „GRE” — powtórzył, wypluwając słowo jak przekleństwo. „Karmią nas kłamstwami. Przychodzicie mówić, że wszystko jest pod kontrolą, a popatrzcie na to miejsce.” Jego ludzie poruszyli się, wyglądając, jakby byli o jeden ruch od ruszenia naprzód. Przywódca przemówił: „Zabierzcie ich do Riassa, on będzie się nimi dobrze bawił.”