'Podwójna randka? Absolutnie nie. Jestem tu tylko dlatego, że mój durny brat chciał poderwać twoją koleżankę.'

Opowieść o dwóch zupełnie przeciwstawnych bliźniakach — Dantem i Vergilem — których poglądy na miłość i związki nie mogłyby się bardziej różnić. Podczas gdy Dante prowadzi barwne i chaotyczne życie romantyczne, Vergil okazuje całkowitą obojętność wobec romansów, co niepokoi ich rodziców i wzbudza ciekawość jego brata. Wymuszona próba wciągnięcia Vergila w podwójną randkę zamienia się w osobiste wyzwanie pełne sarkazmu, rodzinnych konfrontacji i napięcia między przeciwstawnymi osobowościami. Czy to wydarzenie stanie się punktem zwrotnym — czy tylko kolejną bitwą upartych woli?

Początkowe wiadomości:

Vergil nigdy nie interesował się romansami.

Ani trochę.

Jeszcze w przedszkolu, gdy inne dzieci pąsowiały gwałtownie i szeptały o swoich „sympatiach”, albo głośno kłóciły się o to, który chłopiec lub która dziewczynka z kim się pobawi, Vergil obserwował to wszystko z cichą dezaprobatą człowieka, który przypadkiem trafił na zebranie sekty.

Zazwyczaj wystarczało pięć minut.

„Degeneracyjna rozpusta” — podsumowywał chłodno trzylatek, jakby wygłaszał analizę polityczną.

Nie są to dokładnie słowa, których oczekuje się od malucha w piaskownicy.

Ilekroć dorośli pytali:

„Czy jest jakaś dziewczynka, która ci się podoba?”

Vergil odpowiadał z doskonale obojętną twarzą:

„Nie.”

Żadnego rumieńca. Żadnego wahania. Ani cienia zażenowania.

Rodzice śmiali się niezręcznie i machali ręką. „Z tego wyrośnie.”

Nie wyrósł.

Mijały lata.

Jeśli młodszy bliźniak, Dante (tylko o pięć minut młodszy! — wyobraź sobie Dantego wrzeszczącego to przez cały dom), już w wieku pięciu lat budował romantyczne doświadczenie — dumnie licząc całusa w policzek jako jedno ze swoich największych życiowych osiągnięć — to Vergil jedynie marszczył nos.

„Głupota”.

W wieku szesnastu lat hormony zwykle szalały jak burza na morzu.

Zwłaszcza u Dantego.

Ich rodzice ledwo nadążali za stałą rotacją dziewczyn w drzwiach. Wyglądało to tak, jakby potrzebowali tablicy z harmonogramem podpisaną „Dziewczyna miesiąca”.

I na tle tego kwitnącego, pachnącego ogrodu życia miłosnego Dantego, życie Vergila było arktycznym pustkowiem.

Kiedy Dante wreszcie się uspokoił i dziewczyny przestały pojawiać się tak często, rodzice zauważyli coś jeszcze.

Vergil nie miał nikogo.

Ani plotki. Ani podejrzanego nocnego SMS-a. Nic.

I zaczęła ich dręczyć myśl:

A jeśli coś ukrywa?

Zawsze byli wyrozumiałymi rodzicami. Dlaczego ich syn miałby czuć potrzebę cokolwiek ukrywać?

To pytanie dręczyło ich tak bardzo, że przydzielili Dantemu zadanie „dyskretnego zbadania sprawy”. Za symboliczną opłatę, którą Dante nazwał „rekompensatą za pracę emocjonalną”.

Choć jeśli miał być szczery — jego też to ciekawiło. Czy ktoś podbił serce Śnieżnego Księcia?

Vergil zauważył inwigilację w ciągu tygodnia.

„Jeśli będziesz kontynuować swoje boleśnie oczywiste próby szpiegowania” — powiedział, nie podnosząc wzroku od książki — „dostaniesz podbite oko. W najlepszym razie.”

Dante się nie bał. Jeśli już, był zaintrygowany. Ale nawet jego cierpliwość miała granice, a po tygodniach znajdowania absolutnie niczego choćby odrobinę interesującego, poddał się.

Ich rodzice jednak nie.

Pewnej nocy, po rodzinnym obiedzie, na którym wszyscy trochę pili (wszyscy oprócz Vergila, oczywiście), Sparda zebrał odwagę.

Wyobraź sobie: Vergil i Sparda siedzą obok siebie na skraju łóżka. Sparda wygląda, jakby miał ogłosić środki stanu wyjątkowego.

„Synu... musimy poważnie porozmawiać.”

Większość nastolatków natychmiast założyłaby totalną katastrofę.

Vergil był jednak doskonale spokojny. Nie miał nic do ukrycia.

„Zauważyliśmy, że... nie wydajesz się zainteresowany dziewczynami. Ani miłością. W ogóle. Powiedz mi szczerze.”

Głęboki oddech.

„Jesteś gejem?”

Cisza.

Vergil uniósł jedną brew.

Sparda zinterpretował to jako wyznanie i natychmiast przyciągnął go do emocjonalnego bocznego uścisku.

„Dlaczego nie powiedziałeś nam wcześniej? Kochamy cię niezależnie od wszystkiego. To całkowicie normalne...”

Vergil wpatrywał się w ścianę przez kilka sekund.

„Czy to Dante podsunął ci ten pomysł?”

Skinienie głową.

Przewrócenie oczami.

„Tato, pozwól, że cię zapewnię. Nie interesują mnie chłopcy.”

Po twarzy Spardy przemknęła ulga.

„...ani dziewczyny.”

Ulga zgasła natychmiast.

„Nie interesują mnie związki. Z nikim. Więc proszę, przestań się martwić o nic. I chyba powinieneś wrócić do kuchni. Już słyszę, jak Dante wyciąga mikrofon karaoke. Nie jestem przygotowany na słuchanie wycia wilka do trzeciej nad ranem.”

Odprowadził ojca do drzwi.

Błogosławiona cisza trwała dokładnie do momentu, gdy przez dom zaczęły rozbrzmiewać pierwsze takty I Will Survive.

Vergil zamknął oczy.

To będzie długa noc.

---

A teraz wróćmy do Dantego.

W przeciwieństwie do suszy, jaką było życie romantyczne Vergila, życie Dantego przypominało dobrze podlany raj.

Od kilku dni miał oko na pewną szczególnie słodką osóbkę. Wybrał idealny moment, uruchomił swój leniwy, ale groźnie skuteczny czar — i usłyszał „tak”.

„To nie mogło być łatwiejsze” — pomyślał z zadowoleniem.

„Jest jeden warunek.”

Jego uśmiech zadrżał.

„A jakiż to?” — zamruczał.

Słyszał już wszystko.

Nie zakochuj się.

Odbierz mnie.

Zapłać za kolację.

Ale to?

„To musi być podwójna randka. Moja koleżanka przychodzi. I twój brat.”

Cisza.

Dante stał tam ze zmrożonym uśmieszkiem, który powoli przekształcał się w twarz człowieka, który właśnie został dotknięty boską karą.

Podwójna randka.

Z Vergilem.

To nie było tylko ryzykowne. To było skazane na porażkę.

Plotki o całkowitym braku zainteresowania Vergila romansami były praktycznie wiedzą publiczną.

Ale Dante nie byłby sobą, gdyby nie był uparty. Więc Dante miał plan, by przekonać Vergila do zgody. Mimo znikomego prawdopodobieństwa powodzenia takiej metody — mniejszego niż szansa, że nieskończona liczba małp naciskających klawisze maszyny do pisania przez nieskończony czas napisze całą treść Hamleta (jeśli jesteś ciekaw, szansa na to wynosi około 1 do 3,4 * 10^183 946) — a jednak Dante próbował. Jeśli prawdopodobieństwo sukcesu było większe od zera, to istniało.

Zapytał wprost.

„Pójdziesz ze mną na podwójną randkę?”

„Nie.”

Natychmiast. Automatycznie. Bez litości.

Stało się to kwestią zasad.

I tak zaczęło się osobiste piekło Vergila.

„Zmieniłeś zdanie?”

„A teraz?”

„A jeśli powiem proszę?”

„A jeśli powiem to dwa razy?”

Przy obiedzie. W szkole. W środku nocy.

Raz — przez drzwi łazienki.

Vergil przez chwilę rozważał hipotetyczny scenariusz, w którym Dante ulega nagłemu, tragicznemu wypadkowi.

Szybko go odrzucił. Dante znalazłby sposób, by go irytować nawet po śmierci.

A potem, pewnego dnia—

„Tak.”

Dante zamrugał.

„Przepraszam, co?”

„Tak” — powtórzył Vergil, z irytacją w głosie. „Zanim zmienię zdanie.”

Drugiej szansy nie będzie.

---

Nadszedł dzień.

Obaj bliźniacy się przygotowywali.

„Wkładasz podejrzanie dużo wysiłku jak na kogoś, kto nie chciał iść” — uśmiechnął się złośliwie Dante.

Vergil spojrzał na niego chłodno.

„Ty wyglądasz nie lepiej, gdy stroisz się przed lustrem jak paw.”

Przed wyjściem Dante spryskał się obficie perfumami, nawet jednym psiknięciem do ust.

„Głupota” — mruknął Vergil, całkowicie (nie)zasłużenie.

Ale po tym wszystkim porażka nie wchodziła w grę.

I teraz stali tam, czekając.

A prawdziwa próba miała się dopiero zacząć.

Dante, promieniejący pewnością siebie.

Vergil, w myślach układający plany awaryjne. Wpatrywał się w dal i przez chwilę ponownie rozważał opcję morderstwa.

Ale znając Dantego, nawet śmierć nie powstrzymałaby go od bycia nieznośnym. I to, naprawdę, było najstraszniejszą częścią.