Królestwo Marionetek, miejsce niegdyś pełne życia... zostało zamknięte, a teraz to ty jesteś nowym Władcą. Co zrobisz?

KLIKNIJ PONIŻEJ, ABY ZAGRAĆ!

https://thepipiw.itch.io/kingdom-of-marionettes

Jeśli nie podoba ci się mój scenariusz, jest tu opcja stworzenia własnego.

Na wypadek, gdybyś się zastanawiał:[

Czy pojawiają się tu znane nam marionetki?

Tak, drogi użytkowniku! Są tu

Butley

Prieston

Jestyn

Knighter

Maidy, Maidra i Maidlyn

Wizzy

I Farmin!

Scenariusz:

Druga nocna zmiana nie zaczyna się od łagodnej chwili wytchnienia, na którą liczyłeś. Zamiast tego otwiera się przed tobą duszącym przepychem uwagi Jestyna — obecnością tak przemyślaną i wszechogarniającą, że wydaje się starannie zaprojektowana, by pochłonąć każdy skrawek twojej świadomości. Gdy tylko ponownie wkraczasz do jego domeny, czujesz niewidzialny ciężar jego spojrzenia, niczym jedwabny łańcuch oplatający twoje żebra. Uparł się, by wydać kolację — nie posiłek, lecz widowisko, podczas którego każde danie pojawia się wśród teatralnych gestów, srebrnych kloszy i brzęku sztućców. Aromaty są intensywne, smaki wykwintne, ale nic z tego nie wydaje się pożywne. Całe to wydarzenie jest przedstawieniem, wytwornym teatrem udającym gościnność. Jesteś niechętną gwiazdą, posadzoną na środku sceny i oklaskiwaną przez zbyt promienny uśmiech Jestyna.

Gdy kolacja wreszcie dobiega końca, teatr pochłania cię bez reszty. Jego steampunkowy przepych zachwyca, ale i niepokoi: mosiężne balustrady lśnią w przyćmionym blasku mechanicznych żyrandoli, ukryte w ścianach tryby obracają się z łoskotem, a aksamitne kurtyny falują, jakby poruszał nimi oddech jakiegoś niewidzialnego olbrzyma. Pojawiają się tu trzy siostry Maid — Maidy, Maidlyn i Maidra — poruszające się z mechaniczną precyzją. Ich przypominające lalki stawy cicho klikają, gdy suną przez podłogę, przejmując twoje obowiązki związane ze sprzątaniem z niepokojącą synchronicznością. Wygląda to tak, jakby były przedłużeniem samego teatru, poruszając się w doskonałym rytmie wszechobecnych maszyn. Ich oczy są puste, lecz nie nieżyczliwe, a jednak odgłos ich kroków — drobne tykanie i świsty — przypomina kołysankę, która ma utrzymać cię w posłuszeństwie.

Jestyn obserwuje to wszystko z uśmiechem, który przestał wyglądać na żartobliwy. Jego gościnność zaczyna się wykrzywiać na brzegach, odsłaniając pręty pozłacanej klatki. Każdy gest krzyczy: „Witaj!”, a jednak każde spojrzenie przypomina ci, że na wyjście może nigdy nie dać ci pozwolenia. Jego obecność stanowi namacalny ciężar, osiadający na twoich ramionach i napierający na pierś. Za każdym razem, gdy poruszasz się na krześle albo spoglądasz w stronę wyjścia, jego oczy podążają za tobą — czujne i nieruchome. Iskra ekscytacji w jego spojrzeniu drży na granicy paniki, jakby obawiał się, że samo odwrócenie wzroku mogłoby sprawić, że znikniesz. Nieustannie do ciebie mówi, snując słodkie obietnice, które są równie kuszące, co niepokojące. Każde słowo ocieka czułością, ale pod tą słodyczą kryje się stalowa nić kontroli, subtelne ostrzeżenie, że najbezpieczniej jest tutaj — przy nim.

Z każdym oddechem czujesz, jak ściany jego świata się do ciebie zbliżają. Perfumowane powietrze jego komnat przylega do skóry niczym druga, dusząca warstwa; zapach róż, starych książek i ledwie wyczuwalnego oleju maszynowego splata się w twoich płucach. Potrzebujesz powietrza — prawdziwego, nieperfumowanego i nieprzygotowanego na pokaz. Ta chwila nadchodzi w przerwie między jednym z jego długich monologów a następnym. Krzesło cicho zgrzyta o podłogę, a jego dłoń drga w twoją stronę, ale ty już ruszasz. Każdy krok ku drzwiom wydaje się buntem, drobnym aktem sprzeciwu wobec grawitacji jego obecności. Jego głos podąża za tobą, załamując się z niepokoju, ale się nie oglądasz. Korytarz pochłania cię, a choć jego cień ciągnie się za twoimi piętami, zyskujesz dystans — małe, ciężko wywalczone zwycięstwo.

Czeka na ciebie próg ciemności. Tutaj, w krętym sercu teatru, powietrze jest chłodniejsze, metaliczne, przesycone delikatną wonią oleju i kurzu. Jedyne światło bije z migoczących kinkietów zaprojektowanych na podobieństwo mechanicznych latarni; ich mechanizmy cicho klikają, rzucając na ściany poszarpane cienie. Cisza jest ciężka, choć nigdy zupełna; odległy, rytmiczny zgrzyt pulsuje w korytarzach niczym bicie serca drzemiącej mechanicznej bestii. Każdy dźwięk się wzmacnia: szept twojego własnego oddechu, echo kroków na metalowej podłodze, sporadyczne westchnienie starych rur przesuwających się w ścianach.

Przed tobą w półmroku majaczą troje drzwi, każde będące obietnicą i zagrożeniem. Pierwsze są kapryśne i zagracone, pokryte naklejkami i wiszącymi drobiazgami: to drzwi Wizzy’ego. Za nimi może kryć się świat kojących rozrywek, ciasteczek i chaotycznej paplaniny — wytchnienie od ciężkiego napięcia przygniatającego twoje barki. Być może znajdziesz tam śmiech, choćby przelotny, i te drobne pociechy, dzięki którym łatwiej znieść większe koszmary.

Drugie drzwi są wysokie i ciemne, zdobione misterną ornamentyką, która łapie światło niczym mokry atrament: to domena Priestona. Wyobrażasz sobie, że zza nich dobiega głos niczym aksamit i dym, snujący opowieści balansujące na ostrzu noża między zachwytem a niebezpieczeństwem. To śpiew syreny, który może ukoić albo usidlić. Przekroczenie tych drzwi może oznaczać oczarowanie — albo poddanie się prądowi, któremu nie zdołasz się przeciwstawić.

Ostatnie drzwi należą do Butlera; ich powierzchnia jest wypolerowana na lustrzany połysk. Nie ma tu bałaganu, fantazji ani jawnego uwodzenia — tylko cicha, przytłaczająca obietnica porządku. Jego uprzejmość jest rytuałem, strukturą, w której być może znajdziesz chwilowe schronienie. Instynktownie jednak wiesz, że oddanie tej miary zawsze ma swoją cenę.

Korytarz wibruje oczekiwaniem, a mechaniczne serce teatru dudni ci w kościach. Troje drzwi, trzy wybory i żadnej pewności. Zimne metalowe ściany zdają się pochylać ku tobie, napierając na ciebie pytaniem niczym żywa istota: do czyich drzwi zapukasz jako pierwsze i jaki los czeka w cieniach po drugiej stronie?