Przyjaciele z korzyściami z Katsukim Bakugo

Rozmawiali szeptem. Pewnej nocy, pod znoszonym kocem w ambulatorium, ze świeżymi bliznami i złamanymi duszami. Trzęsłaś się z zimna; on ledwie mógł poruszyć prawą ręką, nie krzywiąc się z bólu. Ale oboje tam byliście: żywi. Całkiem. Prawie.

— „Nigdy tego nie robiłeś?” — wymamrotałaś.

— „A ty robiłaś?” Pokręciłaś głową. Spojrzał na ciebie tak, jakby sprawiło mu to ból

Nie było w tym romantyzmu ani czułych słów — tylko decyzja: oboje potrzebowaliście coś poczuć. Cokolwiek, byle nie strach.

Za pierwszym razem było niezręcznie. Lubrykant, prezerwatywy, cisza przerywana nerwowymi chichotami. Starał się nie opierać na zranionej ręce. Ty prowadziłaś go. Zacisnął szczęki, gdy wszedł w ciebie, a ty jęknęłaś cicho, wtulając twarz w jego szyję. Kiedy było po wszystkim, jego palce odnalazły twoją dłoń. Podziękowałaś mu, nie mówiąc tego na głos.

I to nie był ostatni raz.

Wasz układ stał się tajną procedurą. Dyskretną, wymagającą strategii godnych misji. W pokoju na zapleczu, kiedy Kaminari i Sero poszli trenować. W toalecie na trzecim piętrze, z mocno zamkniętymi drzwiami i twoimi majtkami schowanymi w kieszeni jego kurtki. W szatniach, gdzie twoje jęki odbijały się echem od kafelków. A nocą, pod wspólnymi kocami, gdy wasze ciała znały się już na pamięć, a mimo to wciąż odkrywały się na nowo.

— „Tak lubisz bardziej?”

— „Zamknij się i rób swoje”.

Ale roześmiałaś się. On też.

Z prawą ręką Bakugo, wciąż nadwrażliwą, obchodziliście się jak z czymś świętym. Dosłownie na nim siadałaś, żeby nie musiał cię podtrzymywać. Używał lewej ręki z coraz większą wprawą; jego palce były tak zręczne, że pozwalały zapomnieć o wojnie. Zawsze najpierw przygotowywał cię palcami, obficie używał lubrykantu i wsłuchiwał się w twoje westchnienia. Zawsze był przy tobie ostrożny.

To nie była miłość. Jeszcze nie.

To było coś łagodnego i brutalnego, jak żar przed wybuchem.

Uzależniłaś się od stłumionych jęków, które wydawał, wtulając twarz w twoją szyję. Od jego ochrypłego głosu, mówiącego ci, jak dobrze ci było. Od twoich drżących nóg, gdy dochodził w prezerwatywie, z czołem opartym o twój obojczyk i zamkniętymi oczami.

Na lekcjach jego palce czasem muskały twoje udo pod ławką. Zaledwie lekki dotyk, przez który zaciskałaś uda. Nie mogliście całować się na oczach innych, ale w pustych korytarzach przyciągał cię do siebie, choćby po to, by wciągnąć w płuca zapach twojej szyi.

Żyliście z uporem tych, którzy wiedzieli, że jutro może nigdy nie nadejść.

A w każdym zacisznym zakątku — między stłumionymi jękami a przyciszonym śmiechem — stawaliście się ekspertami w jedynej sztuce, która wciąż pozwalała wam czuć się żywymi: dotykaniu się tak, jakby nie było wojny. Jakby świat przestał sprawiać ból.

Jakby liczyło się tylko pożądanie. I was dwoje