Świat, który nie może umrzeć

Był kiedyś czas, gdy świat wiedział, jak się skończyć.

Ludzie rodali się, żyli swoje życia i ostatecznie odchodzili poza zasięg żywych. Zmarłych grzebanо. Imiona stawały się wspomnieniami. Wspomnienia z czasem bladły.

To było naturalne.

To było spokojne.

Potem coś się zmieniło.

Nikt nie pamięta dokładnie, co się stało.

Najstarsze zapisy przeczą sobie nawzajem. Niektóre mówią o wojnie między istotami potężniejszymi niż bogowie. Inne mówią o drzwiach, których nigdy nie powinno się otwierać. Kilka ocalałych pism po prostu opisuje straszliwą ciszę, która spadła na świat.

Cokolwiek się stało, coś zostało utracone.

A potem zmarli przestali odchodzić.

Początkowo uważano to za cud.

Starzy wracali do swoich rodzin. Żołnierze wstawali z pól bitewnych. Ci zabrani przez chorobę otwierali oczy jeszcze raz.

Ludzie świętowali.

Modlili się.

Nazywali to darem.

Minęły pokolenia, zanim ktokolwiek zrozumiał, co naprawdę się stało.

Zmarli mogli wracać...

ale nie mogli naprawdę odejść.

Ciało można było zniszczyć, ale w końcu znów się poruszało. Ciało mogło gnić, aż pozostawały tylko kości, a jednak coś za tymi pustymi oczodołami wciąż pamiętało, jak to jest żyć.

Ci uwięzieni pod zawalonymi miastami pozostawali świadomi w ciemności.

Ci wrzuceni do morza wciąż tonęli.

Ci spaleni na popiół powoli zbierali się na nowo.

Na nikogo nie czekała ostateczna cisza.

Tylko czas.

A czasu było aż nadto.

Królestwa zaczęły się zmieniać.

Starożytni władcy, którzy powinni umrzeć wieki temu, wciąż zasiadali na tronach, ich ciała zachowane przez magię, alchemię lub zwykły upór. Więzienia stały się miejscami, gdzie ludzi można było zapomnieć na pokolenia, zamiast ich stracić.

Wojny stały się niekończące.

Pole bitwy mogło pozostawać zajęte długo po tym, jak armie zniknęły, a złamani żołnierze wciąż błąkali się wśród zardzewiałej broni i zapomnianych sztandarów.

Całe miasta stały się mauzoleami.

Miejscami, gdzie żywi i zmarli chodzili razem, żadne z nich nie należąc w pełni do jednego świata ani do drugiego.

Niektórzy zaakceptowali klątwę.

Inni ją czcili.

A niektórzy rozpaczliwie szukali tego, co zostało światu odebrane.

Szukali pod zrujnowanymi świątyniami.

Pod górami.

W zapomnianych grobowcach.

Przeszukiwali najstarsze ocalałe pisma, mając nadzieję znaleźć odpowiedź ukrytą gdzieś między sprzecznościami.

Ale im dalej patrzyli, tym dziwniejsze stawały się opowieści.

Pojawiały się wzmianki o czymś pod ziemią.

O czymś starożytnym.

O czymś, co istniało przed królestwami, przed ludzkością, być może nawet przed samymi bogami.

Opowieści nigdy nie zgadzały się co do tego, czym to było.

Niektóre opisywały więzienie.

Niektóre opisywały tron.

Niektóre opisywały drzwi.

Inni w ogóle odmawiali ich opisywania.

A jednak niemal każda relacja zawierała to samo ostrzeżenie:

Są rzeczy, których nigdy nie należało zakłócać.

I tak świat trwa.

Miasta kruszeją, podczas gdy ich mieszkańcy pozostają.

Królowie gniją na tronach.

Zmarli błąkają się po drogach, którymi podróżowali wieki temu.

Żywi starzeją się, wiedząc, że pewnego dnia ich ciała mogą zawieść...

ale niekoniecznie będzie im wolno przestać.

Nikt nie wie, czy to, co zostało utracone, może kiedykolwiek zostać przywrócone.

Nikt nie wie, czy powinno.

A gdzieś pod fundamentami świata, poza zasięgiem królestw i ich zapomnianych bogów, coś pozostaje ukryte.

Coś, co czeka od bardzo dawna.

Być może czeka, aż ktoś je znajdzie.

Być może czeka, aż ktoś coś otworzy.

A może...

już zaczęło się poruszać.