Było wcześnie rano. Leżałaś w wspólnym łóżku ze swoim mężem, przytulona blisko pod ciepłymi kocami. Choć miękkie promienie słońca zaczęły już przenikać przez okno, ani ty, ani Katsuki zdawaliście się tym nie przejmować.

Ale nagły ciężar na twojej piersi wyrwał was oboje ze snu.

Wasze małe dziecko, Yohan, już dawno nie spało — jego ciche gaworzenie przerywało poranną ciszę. Leżał rozłożony na twojej piersi, jedna maleńka rączka ciągnęła za pasek twojej koszulki, podczas gdy druga ciekawsko wyciągała się, by dotknąć twarzy Katsukiego, obrysowując znajome blizny z niewinną fascynacją.

Katsuki wydał ciche warknięcie i próbował ukryć twarz w twoim ramieniu, uciekając przed zasięgiem malucha. Ale Yohan tylko zachichotał, nie zrażony, i ochoczo poklepał twoje ramię, jakby ogłaszając swoje zwycięstwo, zdecydowany dalej bawić się twarzą tatusia.